ESTADOS ALTERADOS

Música de la semana...

2012-01-25T21:51:00.000-08:00

Busque un disco de Bola de nieve, pero al parecer nunca encuentro nada sobre él; luego por alguna extraña coincidencia llegue a está canción de Jacques Brel.

Les dejo dos hermosas canciones, porque es en estos días que parece estoy condenada o imposibilitada a poder leer que me regocijo en la música. Extraño devorar libros, extraer ese dulce placer de la soledad y la complicidad del texto; confío en que todo sea momentáneo. Mientras tanto, entre actos fallidos, vida ermitaña o una suerte de ella, amigos que prefieren mantenerse al margen de todo, recuerdos, sueños vertiginosos y muchos muchos deseos; valdrá en algo disfrutar todas las veces necesarias estas canciones.

Como diría el acertado Cioran con una maestría sólo posible en él, al preguntar, ¿dónde hundirse si en el Sena o en la música?; adivino su respuesta, y declaro la mía está noche, en la música!!!

2012-01-20T22:34:00.001-08:00

Hebdomeros, Chirico, Leocadia... más, más...

Palabras....

2012-01-20T22:25:00.000-08:00

Si las imágenes, los sonidos y los sabores crean recuerdos y los recrean, también las palabras lo hacen, aunque ellas dependan del oído, y de la vista.
Las palabras que hoy escribiré, son una almanaque de estos días, de lo que me ocupa, de las asociaciones, de aquellas palabras que guardan misterios, dulces sonidos, hermosas vistas, climas, sensaciones, el mundo!!!

El sueño de BOMARZO
La majestuosidad de el HERMITAGE
El misterio de las alucinaciones con ABSENTA
La majestuosa interpretación musical de JACQUES BREL
La sordida compañía de CIORAN
La sensibilidad de ALMODOVAR
La fuerza de una hermosa mujer CHAVELA
La discusión de géneros, con JUDITH BUTLER
El aullido melodico de BOLA DE NIEVE

Qué nuevas palabras descubriré?

Hada verde!!!

2012-01-20T21:49:00.000-08:00

Un Absenta por favor!!!
Quizá logré beberme al hada verde, dulcificarla y decir aquello que cuentan dijo Wilde; luego de consumir un trago, "después del primer vaso, uno ve las cosas como le gustaría que fuesen. Después del segundo, se ven cosas que no existen. Finalmente, uno acaba viendo las cosas tal como son, y eso es lo más horrible que puede ocurrir".

OBSTINACIÓN

2012-01-10T22:11:00.000-08:00

Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?

Borges

En busca de todos aquellos fragmentos que formaron y forman los días, podemos perdernos en esa actividad, sumergirnos hasta a penas lograr poder ver ínfimos trozos de lo que somos. Seguirá como siempre ha sido,( no se ha demostrado lo contrario), un trascurrir del tiempo.
Ahí donde podemos o no quedarnos clavados, poco importa a ese fluir incesante. Puede olvidarnos en la medida en que permitamos que lo haga o puede hacerlo incluso a pesar de los esfuerzos. No hay quién pueda detener aquella fuerza, lo que es posible es disminuir nuestra propia carrera, reducirla a un movimiento, a un pensamiento, sólo en esa medida se podrá dar la espalda sabiendo ya nuestra derrota por antelación; si, pese a ello caemos de rodillas rehusando dar un paso más, el viento cuyo propio camino será desgastarnos, erosionará nuestras almas. Quizá entonces, cuando por puro desden imaginemos volver al trote y sea en la fantasía, donde acogidos por aquel sentimiento de seguir rememorando; que podamos habitar de nuevo el mundo. Ello no es una victoria, sino un gesto, un gesto del derrotado; el único que se permite a los olvidados. Si es ahí donde se habita, en aquel espacio en el que se niega el paso a cualquier intruso, cualquier fuerza, menos el de la palpitante desazón, la necedad del superviviente o del loco que ha roto aquella cordura que le quedaba. Justo es aquello lo que le permite seguir ahí.

Que de su paso por el mundo, quede ante todo su fantasía, único asidero de su vida...

Cartas gitanas

2011-12-08T11:06:00.000-08:00

Me declaro básicamente escéptica de la magia, la santería, las limpias, los males, las energías, los milagros, las lecturas de café, caracoles, manos y sobre todo las cartas. Pero si negara plenamente todo esto mi vida sería aburrida y parca. A veces se cree más por sugestión que por fe y eso es, aunque se den muchos argumentos, una razón para guardar la posibilidad del asombro. ¿Cuántas veces no dejamos todo a la suerte o confiamos en que "un milagro" puede ocurrir? Quizá todo esto no pueda ser discutido tan burdamente como lo hago ahora, pero, para jugar a ver que nos depara el futuro, soñamos, imaginamos, conjeturamos y como hace días hice; me subí al barco de la fantasía a ver si entre cartas gitanas me decían algo. Sorpresa!!!, todo solía encajar, habían buenas y malas noticia; no voy a morir, no por ahora, no voy a enfermar. El encanto del futuro es que puede ser interpretativo, divertido, angustiante. Yo prefiero seguir ignorándolo, pero vaya que hay algo mágico en la lectura de cartas, ¿será mi sugestión, o el juego que la incertidumbre y la duda lo que me lleva a volver a hacer mi pregunta secreta y tirar esas cartas para imaginar que pueden predecir algo?

El pez dorado

2011-12-08T10:39:00.000-08:00

Los alaridos, de cuyas suertes no han sido en lo más mínimo afortunadas; deciden tomar lo poco que no les es arrebatado, su vos, su cuerpo, moverse entre las cadenas, un poco la cadera, luego el contoneo se convierte en ritmo, en la dulzura que destilan sus cuerpos; única propiedad, y eso aveces; porque como dijo Chavela Vargas en alguna entrevista y refiriendo a sus días de aventura y escasez de dinero; "a veces un taco con sal, pero había a veces que ni a veces había"
La pieza que les dejaré no la descubrí sino a través de la lectura que hice; El pez dorado, de J.M.G. Le Cléizo. Novela que me aventuro a recomendar. Hace tiempo que la leí, pero no es hasta hoy que separada de la sensación de correr a lado de Laila, el personaje que narra su historia; una niña que fue robada y alejada de su lugar de origen y de sus padres sin ninguna explicación, vendida, comprada y después perseguida, refugiada en una casa para "princesas" y al final un viaje a París; es que puedo escuchar black is the colour of my true love´ s hair.
Así como Laila y otros tantos no-personajes que podemos ver por las calles, hombres de carne y hueso (ya lo diría Unamuno "...hombres de carne y hueso, hombres que nacen, sufren, y, aunque no quieran morir mueren...") que desterrados de su vida, de sus orígenes; voluntariamente o a la fuerza dejan atrás su historia y la de su comunidad y familia. Hombres y mujeres que podemos ver entre los vagones atestados de gente en el metro o deambulando por las calles. Pequeños corriendo por las plazas publicas u hombres "haciendo lo que pueden", cargando, colocados en alguna actividad o regenteados para ser sino ingenuos y tristes soldados rasos de un alguna "sociedad u organización" que en el mejor de los casos sólo los adquieran con una suerte de empleados "libres" y no de esclavos. Es así que llego a admirar ese gesto dulce de Laila, escuchar música, para refugiarse.
"Cuando llegaba por la cañería del pasillo y oía el redoble de los tambores, me daban escalofríos. Era un sonido mágico. No podía resistirme a él. Hubiera atravesado el mar y el desierto atraída por esa música."

Con esto no quiero referir que la movilidad de los hombres de lugar sea un gesto de abandono u algo temiblemente equivoco. Quizá todos los que vivimos fuera del lugar de nacimiento de nuestros padres o los nuestros, estamos bastante acostumbrados al cambio; que por cierto no son tan escasos dichas historias. Sino que ya todo irse es en alguna medida provocador de tristeza incluso en el mejor de los casos, pero como bien sabemos hay quienes no se les da ninguna posibilidad como en el caso de Laila, su partida a los 6 años no es una decisión sino una fuerza que la arranca del su entorno.

El tiempo

2011-08-03T11:04:00.000-07:00

Qué desgracia saber tu nombre aunque ya no conozca tu rostro mañana, el rostro que dejamos de ver un día se dedicará a traicionarse y a traicionarnos en el tiempo que le pertenece y le queda, irá apartándose de la imagen en que lo fijamos para llevar su propia vida en nuestra voluntaria o desdichada ausencia.

Javier Marías

Me emociona pensar en la idea que Marías nos da en sus libros, una negra espalda del tiempo que discurre en ciertos momentos y con ciertos fenómenos .

Deformidades nocturnas

2011-07-19T23:55:00.000-07:00

Continuidad, sobre valoración del progreso. Los resultados de la abundancia parecen dibujarse... Mi fracaso constituye haber olvidado para donde iría y por qué.

Hace días logré ver un poco de un documental en la televisión, trataba (por lo menos la parte que pude ver) sobre las contradicciones que producía el exceso de confort en un país como Japón. Hablaban que en países como ese, todo el año hay flores, que no era raro salir a comprar unas hermosas flores a un supermercado en invierno, nada había de sorprendente, incluso en mi país es común, los invernaderos hacen semejante hazaña y nada parece ser malo, es un producto "natural" y de una belleza formidable... eso parece ser un bonito cuadro de progreso... lo que se cuestionaba entonces era averiguar si el dulce detalle de regalar unas hermosas flores en diciembre no tenía un rostro oscuro.
Pues si, sí lo tiene y no es nada bello, todo indica (las imágenes estaban frente a mi) que en un país africano se cultivaban gran parte de esas hermosas flores, gigantescos invernaderos a un costado de un lago, que antes era cristalino según lugareños, de abundante pesca. Ahora verdoso, disminuyendo, y en todo hay pequeñas aristas que hacen el criterio complejo, por un lado, estos invernaderos hacen posible la obtención de flores por todo el año, ofrecen trabajo a muchas personas y si pensamos que el país cuenta con pocas oportunidades laborales, ser empleado de esté lugar significa un ingreso fijo por lo menos; y sin embargo toda esa linda imagen contrasta con la catástrofe ecológica en la que se mantiene el lago en constante disminución, contaminado y saqueado por bombas, además de los peligros que corren todos los trabajadores expuestos a fertilizantes. Todo esto, para poder tener todos los días del año un hermoso ramo de flores.
Contradictorio, sí, absurdo, no siempre, es sólo un ejemplo sin duda, pero ahora que lo pensaba alguna vez leí si mal no recuerdo en Judith Butler, las mujeres para ser "libres e independientes" poder "salir de la dinámica del hogar únicamente" lograron hacerlo sólo en la medida en que otras mujeres cuidaban a sus hijos, es decir, para quienes la libertad económica primordialmente, aunque no solamente es no un sueño sino un derecho, para otros, no los lejanos habitantes de un país africano trabajando por salarios irrisorios, sino aquellas mujeres que saludan antes de irse al trabajo y las que las sustituyen en la casa no es sino un "derecho" relativo. No estoy aquí juzgando, sino reflexionando las múltiples contradicciones que la dinámica social actual lleva acabo. A veces disfrazada de un fabuloso progreso en pro de las mujeres, otras, es sólo un gesto a penas perceptible en la compra semanal, y en otros casos ni lo imaginamos. ¿Responsables, víctimas?

Niebla, Unamuno

2011-07-14T10:20:00.001-07:00

Hace varios meses me recomendaron está obra, la adquirí, pero como suele pasar, tengo tantos libros en espera; algunos los comienzo, pero no ven el día en que los pueda terminar. En ocasiones vuelvo a ellos y terminan por encantarme como la primera vez no lo hicieron. Es una forma fantástica, una expresión del azar, las formas y el animo, todo un conjuro de increíbles coincidencia, de injustas aficiones y de ideas entrecruzadas; resultan en el ensueño que atrapa al lector, que se deja devorar por las palabras que le escriben, como Blanchot lo describiría perfectamente.
Aquí un par de citas, un indicio, para que ustedes se dejen devorar por el texto si así lo prefieren. Visitar un abismo y tocar la niebla sin mirar, sólo sentir.

-¿Ves? Ya te vas curando: ya empiezas a devorarte. Lo prueba está pregunta- ¡Ser o no ser!..., que dijo Hamlet, uno de los que inventaron a Shakespeare.

Dios, cuando no sabe que hacer con nosotros, nos mata.

Ciudades... 2 (creo, jajaja)

2011-05-26T20:50:00.000-07:00

Guillaume corpart Muller

Ciudades Eclécticas, Nueva York

En esa oportunidad de sumergirse en ciudades, de disfrutarlas, en sus ruinas y su esplendor. Hay algo de inaprensible es ellas. Vivirlas es sólo una metáfora, pero decir; conocerlas y no agotarlas, sino agotarse de conocerlas. Está imagen me encanto, se las dejo.

mensaje sin destinatario... 1

2011-05-25T20:06:00.000-07:00

Ya no supe si tu número seguia siendo el mismo, tampoco si lo leíste por consiguiente, si eras tú el que leyó un mensaje sin contenido, apenas unas palabras hiladas. No había ni fondo ni superficie para nada, pero me preocupa que no llegará. La muestra de la inquietud que dejan viejos ayeres. Te contaba mi noche de vértigo negroide, con luces de amarillo deslumbrante. La brisa y la felicidad de subir en la bicicleta de noche, y darle hasta sentir el movimiento sin tregua. El cuerpo respondió como hace tiempo no lo hacia. ¿Qué más querías que te contará?, si la felicidad que me embargó me acompaño a la cama.

Deja pistas si quieres, deja número y dibujos, partiré a recoger pasadores está noche, si mañana regreso, podré leerte si el mensaje llega, si tu llegas de una ciudad o te quedas en ella.

El país de las últimas cosas...

2011-05-15T22:43:00.000-07:00

Cuando comencé a leer "El país de las ultimas cosas", no pude sino despegarme de él hasta que lo había terminado. Dejando un poco de lado que Paul Auster tiene un estilo que me parece de lo más ameno, de lo más certero y fluido, la historia de esté nuevo relato, me había seducido en gran medida por todo lo que sucedía dentro y fuera de mi. Por las tardes los noticieros pregonaban varios hallazgos, la entonces, muy cercana muerte de "hijo de un intelectual mexicano" hacia eco por todos lados. "Las ultimas cosas" removieron ese suelo tan agitado, yo misma me cubría de especulaciones no sólo de índole social, también mis propios achaques personales retumbaban en esos días. Entonces seguí de cerca las palabras de ese "país de lo ultimo", ahí había inexplicablemente un relato tan cercano pero que era "vivificado" literariamente, la imaginación había dado para ello, para imaginar que sería de un país en la ruina, que seria de aquellos que se habrían quedado, o como los personajes, que llegaran a ese terrible sitio. Esa es la historia visible, la del trasfondo si algo así se pudiera decir (me lo he permitido), fluye en los huecos, en las imágenes que se despliegan, yo veía esos hombres correr, los "corredores" pronto caerían agotados por el esfuerzo, y los "saltadores" habían dejado de respirar frente a mi. Sí, otros tantos corrían a morir plácidamente en las clínicas de eutanasia, y yo seguía todos esos sucesos preguntando, si no soy yo quién vive en ese "país". No todo lo que entonces pensé lo dejaré aquí, hay sucesos que me reservo, porque nada sino a mi me pertenecen. Lo que si dejaré son dos citas que he recogido de mi lectura. Increíblemente casi siempre somos lo "ultimo" o casi siempre lo estamos siendo, pues todo aquello que narramos será por suerte (por desgracia para algunos) lo último que nos toque... así pues, si las múltiples derrotas de estos meses no serás las "últimas" para mi , pero si las últimas de mis ya pasados 24 años, la últimas siempre dan pie a las nuevas, aquellas que sigo desconociendo pero auguro terribles, jajaja, no es pesimismo, mero hastío irónico...

Yo no soy más inmune que los demás ante esta enfermedad y sin duda tengo muchas de estas zonas en blanco. Después de todo, la memoria no es un acto voluntario, es algo que ocurre a pesar de uno mismo. y cuando todo cambia permanentemente, es inevitable que la mente falle, que los recuerdos se escapen.

...aquí nada es tan frágil como el corazón.

Miscelánea de gritos...

2011-05-13T23:31:00.000-07:00

Es cierto... hacía falta tan poco...

Desde hace meses pensé: no importa cuanto quiera dar, no importa todo lo que ofrezca... no podrá dar lo que quiero.

Yo ofendida yo burlada,
quedé triste, quedé loca,
quedé muerta, quedé yo,
que es decir que quedó toda
la confusión del infierno
cifrada en mi Babilonia
Calderón de la Barca, la vida es sueño.

ahhhmmmm

2011-05-13T23:14:00.000-07:00

Si pudiera amarte te amaría.
De ser posible me habrías importado a penas unos días
No puedo, ni pude ignorar...
Es es la verdad, no hay lamentaciones, es claro, no pude no esperar palabras, no pude no hervir del coraje, no pude silenciarme, ni pude no entristecer...
Pero que le voy hacer, si todo sigue, yo sigo acá, ya sin esperar, pero sigo, sin tratar de olvidar, sólo ignorando... Es tan poco lo que queda, que apenas y lo noto, pero aquellos arrebatos de orgullo y pesadumbre vendrán a visitarme... No encuentro la mejor forma de explicar lo que sucede, porque apenas si sucede algo en concreto.
Torbellinos...

Fantasías de noche

2011-03-05T22:13:00.000-08:00

Es cierto que yo no recuerdo “días tan memorables” como, los que entre los textos aparece, bastamente. No repetidas, pero si, hasta cierto punto comunes. Eso supondría que esos “momentos” suceden, si bien desapercibidos por mi mente y mis ojos.

Si ello es en cierta medida cierto, ¿cuántos de estos momentos no habrán pasado frente a mi sin ser notados? Podría lamentarme de un descuido tan grande, pero lo cierto es, que confío, en que dichos momentos de “sublime develamiento” quedarán impresos en mi de alguna forma. Quizá fantaseando un poco y haciendo un esfuerzo, logré descubrir algunos. Recuerdos impresos que expliquen pedregosamente mi presente. La constitución de lo que soy, pero dicha posibilidad ha sido creada por un deseo entre sueños. Cierto es, que no seré yo quién de con velas tan prodigiosas. Ni lo será nadie más, me temo. Incluso frente a tan desalentadora imagen, me niego a creerla, y parto de mis fantasías a buscar pedazos de inolvidables encuentro, sucesos, momentos. Darle una deformada cara a este presente mío. No engañándome, sino extrayendo de la profunda y equivoca memoria mía, conjeturas. Surgirá la idea, de esos escombros, no lo dudo.

Todo esto, deberá no ser pieza fundamental, sino explicativa.

La búsqueda no será sujeta a capricho, ni a la obsesión; un interés concreto, adivinar a penas, como si de magia se tratará mi constitución. Tarea que nunca se limita a mi, sino a una fluidez de tiempo y encuentros.

Ahí recae mi reflexión o el intento de ella, en una búsqueda, que limita sus pretensiones y gusta del placer de emprenderla. Atenida al fracaso posible, alentadora buscando pequeños logros. Búsqueda de años, aventura si bien atada a cierta necedad… a fin de no perderla, aunque perdiéndome, una vez más. Construcción de carácter infinito, pues en la búsqueda misma, se crean los pasajes más oscuros y se libra una suerte de dialéctica. Sin resultar, ni conocer finales, hasta que se encuentra con él y se conoce todo al perderlo.

Una espera evaporizada

2011-02-13T22:44:00.000-08:00

Edward Hopper

Surge en el pasillo una sombra, muy tenue, apenas perceptible bajo la luz del ventanal. Sin duda algo se ha movido. No logras ubicar si fue un pequeño ratón o un elefante en casa, no importa, nada de eso es posible, hace poco la administración del edificio ha llevado una exterminación de aquellos roedores. Te preguntas una vez más que podría haber sido, estás sola, en tu departamento, la luz de la tarde llena a raudales las ventanas, no deben ser más de las 4 de la tarde. Sigues a esa imaginaria sombra al final del pasillo, abres la puerta, la habitación de tu hermana con la que compartes el lugar. Nadie, no hay sombras, no hay ratones ni elefantes. Regresas a la sala, cierras las cortinas y preparas café. De nuevo hojeas la revista, te detienes en las mismas imágenes de aquella bella actriz norteamericana. Es la misma revista que hojeas siempre, tiene más de 7 meses rotando los sillones de la sala. Hace 7 meses que matando tiempo para una cita has paseado por lo estantes de revistas, justo cuando esperabas olvidar el nuevo escándalo de esa pseudo cantante de “pop” te percatas, de que, entre otras cosas hay un articulo de aquella actriz que siempre te ha parecido hermosa, una sesión de fotos y una entrevista extensa. Lo hojeas, te parece más que hermosa, mucho más, no piensas en si comprar aquella revista sea un gasto innecesario, sólo lo haces. Así es como esa revista ahora forma parte de la decoración de la sala.

Una tarde tediosa y poco afanosa, tienes muchos pendientes; reseñas que escribir, libros que consultar y llamadas por hacer, todo con carácter de postergables, un mañana se enuncia en tu mente, mientras hojeas con desden la revista. Levantas la mirada, te incorporas y te diriges a la ventana. Mueves con tus pequeños dedos las cortinas, te asomas al exterior, la tarde va cayendo, no alcanzas a ver mucho, el edificio donde vives está en una calle secundaria, lejos del ruidosos trafico,oculto entre casas privadas y la tiendita del lado derecho frente a la acera. El 5 piso es un lugar con altura, en la zona, pero nada más que azoteas llenas de chuches inservibles, de tendederos y tinacos. La vista deja mucho que desear. Enfocándote en la calle, ves pasar a unos muchachitos corriendo, una mujer con rostro de enfado apurando el paso. Te quedas ahí, en la mera contemplación. Segura de no ver a nadie decides abrir la ventana, siempre ha sido así, por la tarde cuando no tienes que acudir a dar clases, puedes quedarte a ver caer la tarde, aún con la bata y sin el baño de la mañana. Contemplado como se sucede los incidentes, las sombras que penetran y se apoderan de los muebles. No buscas nada, es un estar fijado, no piensas detenidamente, sólo el pasar el tiempo y las sombras que van poblando la habitación, acompañan tu tarde desolada.

Mon

2011-02-06T22:27:00.000-08:00

La única forma que hoy imagino para amar. Duras lo ha descrito de manera fabulosa.

Con todo así pudo usted vivir este amor de la única forma posible para usted, perdiéndolo antes de que se diera.

Duras

Hospitales del viejo año...

2011-02-01T10:31:00.000-08:00

Se pasea en los parques, las calles, incluso en los panteones, pero, ¿en los hospitales? No ahí no se pasea. Se está por casualidad o por desgracias, esperando. Con mejor suerte sólo una consulta o un pequeño incidente. Mientras se espera, se observa el ir y venir de otros tantos desgraciados. Aquí la imagen de aquellos días en esos pasillos largos y atestados de niños y madres lacerados.

–El flujo de madres bajo ese sol reacio y enorme que acicala sus hombros, que pese a ello no las debilita en fuerza y tenacidad. Van sorteando las preocupaciones y los lamentos. Allá van ellas cargando a cuestas a sus engendros, extensiones de sus cuerpos. Cosas diminutas. Apenas si se mueven entre sus brazos maternos.

Ellas llegan tristes y quejumbrosas a ese largo pasillo, al enorme conjunto de habitaciones y salas de espera.

En aquellos ojos bañados de luz y llanto no hay tristeza, sino la profunda indiferencia de racionalizar el dolor; gritan, lloran con lagrimas visibles y sin pudor, lloran sus cuerpos que es lo único que comprenden. Allá duele, allá, en esos brazos que los sostiene y en sus diminutos cuerpos. Dulces engendros heridos. Temen morir o estar muriendo, sin saber lo que es “temer”. Pequeñas criaturas, algunas desprovistas aún del lenguaje, reducidos a la mirada perdida y a los lamentos incomprensibles.

Pasillos inmensamente largos, inmensamente callados. Un eco de alegría o uno de dolor. Ahí todos los sonidos taladran el cuerpo, excepto el júbilo propio de ya no tener que seguir ahí. –

...estallé en un llanto analfabeta.

2011-01-11T22:06:00.000-08:00

¡Oh noche!

Van creciendo los arroyos

que en el sueño desembocan.

Ya se me cierran los ojos.

En medio de la noche

alguien se ahoga.

Fragmento, Insomnio, Tsvietáieva.

Asomar a penas las narices a esa monstruosa realidad en la que me hayo perdida y ciega. Absurda forma de pasar días con un ajetreo que me parece vil y pueril. Atediada en menesteres burdos. La suma de pequeños incidentes, la ritualidad en la que me veo obligada a pasar estos días. Sonreír a penas y deja ecos.

A los "aniversarios malditos"

2010-11-15T16:05:00.000-08:00

La canción es divina, la voz de Chavela una maravilla.
Pensé en tantas canciones, pero está parecía adecuada, hay algo de verdad y mucho de mentira. Un rincón del alma para los recuerdos gratos otro para las desdichas...

Justificaciones...

2010-11-11T22:13:00.000-08:00

La necesidad de este libro se sustenta en la consideración siguiente: el discurso amoroso es hoy de una extrema soledad. Es un discurso tal vez hablado por miles de personas (¿quién lo sabe?), pero al que nadie sostiene; está completamente abandonado por los lenguajes circundantes: o ignorado, o despreciado, o escarnecido por ellos, separado no solamente del poder sino también de sus mecanismos (ciencias, conocimientos, artes). Cuando un discurso es de tal modo arrastrado por su propia fuerza en la deriva de lo inactual, deportado fuera de toda gregariedad, no le queda más que ser el lugar, por exiguo que sea, de una afirmación. Esta afirmación es, en suma, el tema del libro que comienza.

Ronald Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso.

La cita, la anterior entrada y el vuelco sobre el blog, tienen sus porqués, no es casualidad que escriba en estas fechas. Como rayo fulgurante, desciende el inconsciente y esclarece sólo para empañar los recuerdos y las certezas. La simple certeza, todo le pertenece al pasado y no más búsquedas en el baúl.

La locuela

2010-11-11T21:27:00.000-08:00

Locuela. Esta palabra, sacada de Ignacio de Loyola, designa el flujo de palabras a través del cual el sujeto argumenta incansablemente en su cabeza los efectos de una herida o las consecuencias de una conducta: forma enfática del "discursear" amoroso.

Roland Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso.

Si alguien nos soñara juntos, nos encontraríamos.

Marina Tsvietáieva, correspondencia.

Bajo los infortunios de la codicia, temo desear tanto aquello que me ha sido negado. Busco la mano, esa mano invisible, y encuentro sino formas viejas, sabias de luz inagotable, pero de piel desgastada, sin el calor de la bondadosa primavera.

Busco fragancias. Piel aromática que arrastre mi cuerpo contra esos ojos dormidos. Ahí yace mi deseo distendido en sus ansias. Negando esas manos que se le entregan, y arrojando miserias al destino. No quiero perderme de nuevo, reuso hacerlo por tú nombre, dibujado apenas con pintura, sobre el grabado de aquel hombre muerto.

Golpeo furtivamente la puerta, la desgarro con mis manos que parecen cada vez más pequeñas. Apenas y puedo recordar el ritmo de tú resuello, en aquellas noches de placido goce. Quiero el abrigo de entonces. No te busco, no lo haré, tendrías que llegar solo y abrirme. Agoto mi sueño para esperar… suena el despertador con voz estruendosa. Es hora de despertar…

Leyendo la correspondencia de Musia

2010-11-05T00:15:00.000-07:00

De nuevo leo correspondencia, y vuelvo a experimentar la sensación de saciedad, mi curiosidad va siendo apagada en cada línea. Se cuentan las "miserias cotidianas" con una profundidad envidiable. Entre Rilke y Marina Tsvietáieva hay una correspondencia fervorosa y apasionada.

R. M. Rilke- M. Tsvietáieva
Val- Mont, Glion sur Territet (Vaud)
Suiza
17 de mayo de 1926

–Marina, gracias por el mundo...

De Rilke un poema de su libro; El libro de las horas

Soy yo, ¿no escuchas ya, tú, tan miedoso,
cómo me estrello en ti con todos mis sentidos?
Mis sentimientos, que encontraron alas,
circundan de blancura tu gran rostro.
¿No ves el alma mía, qué cerca está de ti,
en traje de silencio?
¿Acaso no madura mi plegaria de mayo,
en tu mirada, como sobre un árbol?

Si eres tú el soñador, yo soy tu dueño.
Si quieres vigilar, yo soy tu voluntad,
y me hago poderoso sobre magnificencias
y hasta me redondeo como estelar silencio
sobre la gran ciudad, peregrina, del tiempo.

MICTLANTECUHTLI

2010-11-01T00:42:00.000-07:00

-¿Y tu alma? ¿Dónde crees que haya ido?

-Debe andar vagando por la tierra como tantas otras; buscando vivos que recen por ella. Tal vez me odie por el mal trato que le di; pero eso ya no me preocupa. He descansado del vicio de sus remordimientos. Me amargaba hasta lo poco que comía, y me hacía insoportables las noches llenándomelas de pensamientos intranquilos con figuras de condenados y cosas de ésas. Cuando me senté a morir, ella me rogó que me levantara y que siguiera arrastrando la vida, como si esperara todavía algún milagro que me limpiara de culpas. Ni siquiera hice el intento:”Allí se acaba el camino –le dije-. Ya no me quedan fuerzas para más.” Y abrí la boca para que se fuera. Y se fue. Sentí cuando cayó en mis manos el hilito de sangre con que estaba amarrada a mi corazón.

Pedro Páramo, Juan Rulfo

Otra ofrenda para los muertitos, otro día para pensar en ellos, en nuestras propias muertes, las chiquitas y las grandotas. Un salud para los que se fueron y otro para los que se quedaron esperando, irse junto con ellos. Por las derrotas y las desdichas, por los recuerdos.
Pensar la muerte, cada día más cliché, más a moda que a "tradición". Ya no quiero ir a ver las ofrendas asediadas, multitudinarias; foto acá, foto allá, muy mono todo. ¡¡¡¡¡¡Patrañas!!!!!, ahora resulta que a todos les gusta el olor a cempazúchitl, uy que rico el pan de muerto!!! Así ni como defender mi propio agrado al día. Por eso ya no me agrada esté "día de muertos", en lo que se ha ido convirtiendo, me agradará cuando deje de ser "in" y sea de mal gusto. La muerte es horrible, y si la festejamos no es porque nos atraiga, sino por que nos da miedo. Me gusta porque hace patente todo lo que he perdido, las tragedias, las historias de mi niñez; enclavada en aquel pueblo lleno de mujeres susurrando cantos formidablemente tristes.
Ya puse mi ofrenda, por si acaso, por si vienen y tiene sed y hambre. Ya fui a ver la megaofrenda de CU y descarte la idea de ir a ver las del Zócalo, con una peregrinación de curiosos tengo, gracias. Debería ir a ver a mi abuela, a rezar junto con ella por sus hijos que hace tanto murieron y a ella le siguen doliendo. Ir a casa de ese tío abuelo y sentir escalofríos al ver su fotografía amarillenta, recordar por un instante imágenes borrosas de sus manos pequeñas, con esos dientes blancos preguntando; -¿no quieres más hija?

Para otro dato contradictorio; quería una foto con la catrina, muy linda y fielmente vestida. La verdad yo quería un tamal de dulce, y pan de muerto, los ojitos de preferencia, escuchar música tradicional, ver las veladoras y oler el copal. No hay manera de describir como esos detalles me conmueven. Cómo quisiera estar de nuevo allá junto a mi abuela, para que que me explicara que esperar a los muertos es rezarle todos los días antes de salir de casa y ponerles agua porque vienen cansados de su viaje. El 1 de noviembre sus hijos vuelven a estar a su lado y ella les pide perdón y ellos le perdonan. -Porque tus tíos eran muy pequeños cuando murieron. (Yo apenas y entendía que mis tíos podían ser unos bebés cuando murieron y que aún así fueran mis tíos)

Vivo con la esperanza... El libro de las ilusiones.

2010-10-14T16:42:00.000-07:00

Todos queremos creer en lo imposible, supongo, convencernos de que pueden ocurrir milagros.

Lo que importa no es la habilidad para evitar los problemas, sino la manera en que se enfrenta uno a ellos cuando se presentan.

Sólo había transcurrido año y medio, y quería seguir guardando luto. Lo único que necesitaba era otro proyecto en que trabajar, otro mar donde ahogarme.

No es casualidad que haya dedicado años a la cuestión de Rimbaud. Usted comprende lo que significa volver la espalda a algo.

Piedra azul. Héctor ya había visto esa piedra, y sabía que no existía, que la vida que iban a crear para ellos se basaba en una ilusión.

Fragmentos de El libro de las ilusiones.

Hace un par de semanas que no subo entradas al blog, esto se debe en gran parte a que me encuentro cansada; no de escribir, ni de leer, sino de los sucesos que han ido aconteciendo. Desde la caída de un primo pequeño, la perdida de un conocido, el regreso de un amigo, la perdida de una ilusión, las llamadas inesperadas, el adelanto de la tesis, en fin, un cúmulo de pequeñas miserias cotidianas que han hecho que mis pensamientos sucumban en prioridad de actos concretos.

Recibo endoso de mis tranquilos días anteriores. Pese a ello o mejor dicho gracias a todos esos sucesos, hoy de alguna forma, de la mejor forma que puedo estar he leído y visto un par de películas, escrito algunas anotaciones sobre los hospitales. Ya iré dejando cosas en este espacio. Ahora que termino de leer El libro de las ilusiones de Paul Auster, me gustaría comentar algo breve de el.

Más allá de lo bueno, debe serlo si me tuvo atrapada con casi 340 paginas. De Auster y en especifico de esté relato podría decirles que reflexionar una y otra vez sobre los acontecimientos, sobre sucesos que determinan decisiones no es un acto fácil. Nadie se prepara para los acontecimientos, estos suceden, no hay control ni proyección; algunos un poco más precavidos pueden tener mejores formas de afrentar dicho suceso, de hacerle frente, pero cada uno de nosotros está expuesto a sufrir de eventualidades mínimas o de desgracias. Reconstruir los fragmentos de esos acontecimientos es ya una apuesta. Llamaré aquella imagen que se ha ido haciendo muy popular; tirarse al vacío sin medidas de seguridad, lo haré porque la seguridad que se tiene de llegar a buen puerto cuando se reflexiona sobre una gran tragedia o una gran perdida son tan escasas como inexistentes. Negarse sin embargo al riesgo y seguir destino abajo o arriba según parezca, me parece una huída equívoca, llena de justo, lo que se evita, inesperados acontecimientos que cimbren las existencias personales . Si entre el riesgo y evitar hacer algo, no hay distinción sino de rumbos y no de consecuencias, entonces apostemos a reflexionar, predispuestos ya a ser acreedores de sucesos, de tragedias, de perdidas y de muerte. Por lo menos yo lo prefiero.

A nadie...

2010-09-21T21:30:00.000-07:00

He de aceptar que Liliana Felipe tiene poca voz, pero la fuerza de la interpretación, la ironía que imprime, la sencillez; el juego de la seriedad y el de la burla, han hecho que adore está canción. Entre el peso y la levedad...

A veces es bueno querer irse, preferir no hacerlo, forzar los órganos hasta verlos colapsar. Perder no debe ser tan malo y si lo es, quizá sea inevitable. Hasta la contemplación para en algún momento, ¿o no?

Tacones... lejanos

2010-09-09T15:57:00.000-07:00

Lo que exigen los moralistas a una fotografía es algo que ninguna puede hacer jamás: hablar. La voz ausente es el pie y se espera que diga la verdad. Pero aun un pie absolutamente preciso es sólo una interpretación, necesariamente limitada, de la fotografía que acompaña.

Susan Sontag, Sobre la fotografía

La anterior imagen, que, literalmente -robé- de una pagina de fotógrafos españoles, despierta un atractivo difícil de explicar o de formular coherentemente. Así me gustan las fotografías, sugerentes, en especial las que sugieren decadencia, ahí donde se puede completar la historia, una narración que surge apenas visible. ¿Quién habita esos tacones?, ¿hombre, mujer?, ¿cuál será su rostro, vivaz o maltrecho?, ¿qué historia guardará aquel bolso?...

Como me gusta ver una y otra vez está imagen, como se escapa de mi, para habitar ese pasado, un tiempo anterior que se hace presente, capturado en este espacio y en otros tantos. Imaginar, suponer, falsear, mentir, inventar, que importa lo que hagamos de esa imagen, si ya está aquí, para ser lo que sea, lo que a ti y a mi se nos venga en gana.

Escuchando...

2010-09-07T20:15:00.000-07:00

Hoy tengo ganas de arañarte la cara, picarte el costado, sacarte lo bravo. Saca la garra, echemos un tiro, te arrastro en el piso, hasta que pidas auxilio… Lo siento soy yo, lo siento soy yo, hoy no es mi día...

San Pascualito Rey

Re-descubriendo el viejo disco de San Pascualito Rey, una maravilla. Amargosidad amorosa, es hora de sacar las galletas de animalitos e intentar suicidio (de ingesta), o mejor, disfrutar el disco Sufro,sufro,sufro, hasta su última nota. Dejemos que la melosidad “ruda” invada el espacio.

De regreso a ti, querido blog. Sin saber quiero, llego, me instalo, habito.

Eugenia León "PERO NO TE EXTRAÑO" de Liliana Felipe

2010-09-06T23:08:00.003-07:00

Porque amo esas dos canciones, y porque tengo una noche tan larga y álgida hoy...

Pero no te extraño, deben ser los años o los desengaños...

Liliana Felipe

Podría ser peor...

2010-09-06T20:51:00.001-07:00

La noche–pensó–. Paso a paso en la noche voy a meterme conscientemente en la trampa sólo por miedo de morir solo en la noche.

Onetti, Para esta noche.

Sin duda he ido dejando todo, es extraño como he ido desprendiéndome de lo que por lo menos hasta hace un año “me importaba”. He recibido está tarde un mensaje de no más de 10 palabras. Cada uno hizo un eco que fue perdiéndose en mi interior, ahí sucedió algo, una especie de sacudida. Podría ser mi pretexto para salir de todo esto, de esta apatía, del malestar que siento, y pese a ello tengo la sensación de haber recibido una mala noticia. Increíble como se es afectado, trastocado con tan poco. Hacer de “aquello”, seres que pueden destruirnos con un soplo, con 10 palabras o devolvernos el soporte, que sensible se puede ser. Tal vez sea más una fragilidad.

Un miedo gigantesco nubla esa felicidad, que guarda en mi interior.

(la imagen porque me gusta)

Arrastrados (fragmento...)

2010-09-04T22:29:00.000-07:00

Esa libertad, esa potencia, esa glorificación del ritmo sin ley, van mano a mano, misteriosamente (como en Nietzsche), con la destrucción del espíritu y el oscurecimiento de la razón.

Stefan Zweig, La lucha contra el demonio.

…Corriendo bajo el cielo inmenso, claro y profundo; buscamos con el cuerpo conmocionado, gritando, desgarrando el pecho, ahí donde se dice yace el alma o su jaula, ahí donde el fuego surge incontrolable. Es como un impulso sin aparente explicación, nos vemos forzados a correr detrás de “aquello”, motivo que suscita alarma, insensatez de instante. No importa como se le designe, ni de que manera suceda. Surge, se expande, se apodera del cuerpo y entonces, entonces urgencia, absoluta y plena…

Correr, correr, a campo abierto, abatiendo el viento, mutilando el cuerpo hasta verle deshacerse en tan frenética carrera, no hay metas; el fracaso es inevitable, carece de importancia, su peso ha sido desplazado. Basta el impulso. Sentir las consecuencias. Lanzarse al abismo no tiene un verdadero porque. Fuerza que envuelve las mentes y los cuerpos, un daimon, que forma tan profunda y bella de no-explicar, de sugerir…

Asustada o jugando?

2010-08-17T19:08:00.000-07:00

"Los mortales creen que todavía soy de los suyos. Pero no podría permanecer ni una hora entre ellos. Tengo necesidad de vivir allá, del otro lado de esta pared. Pero allá tampoco me necesitan."

Jean Paul Sartre, El muro

Hace años que pude ver está imagen y desde entonces me ha cautivado. Hoy he podido volver a ver la imagen y saber su origen, se las dejo. Es parte del archivo que conforma la colección de imágenes fotográficas del Manicomio general de la Castañeda, inaugurada justo en el año de 1910 por el entonces presidente de la Republica Mexicana Porfirio Díaz, en los festejos del centenario la “Independencia” del país. Entonces y ahora tenemos poco a casi nada que festejar, sin embargo la entrada de hoy refiere a una cuestión distinta; la fuerza de aquella “niña”, los gestos, es por eso que he recortado la imagen tal como me gusta verla. Para quién quiera apreciarla completa, en el Museo Archivo de fotografía, en Republica de Guatemala número 34, pueden hallar la exposición acerca de la “Castañeda”.

Putas asesinas

2010-08-11T09:00:00.000-07:00

El titulo de una serie de cuentos de Roberto Bolaño, escritor chileno que ya he comentado en esté blog.

No parece haber un tema que unifique los relatos de esté libro, hay una reflexión interesante sobre la muerte que por una u otra razón es tratada en las historias. Cuentos como: Las putas asesinas, Dentista, El retorno, El encuentro con Enrique Lihn; ejemplifican de manera soberbia dicha reflexión. Entonces sea ese el tema que permea el libro.

Yo me quedo con El ojo Silva, el primero y quizá de las más fuertes historias que se vierten en esas páginas. Pero termino mi comentario con una cita de otro cuento del libro, que espero ubiquen si se animan a leerlo.

Aquí debería acabar este relato, pero la vida es un poco más dura que la literatura.

El sabotaje amoroso

2010-08-02T09:49:00.000-07:00

Una bellísima novela corta, de la escritora Amélie Nothomb.

Un tanto autobiografica, y de una imaginación apabullante.

Escribir sobre la infancia y lograr que el lector identifique la voz infantil entre las páginas, sólo escribiendo con la fuerza y la forma de Nothomb.

Ampliamente recomendable.

Les dejo una pequeña frase, que me encanto.

¿Qué debería ser el cuerpo? Un objeto de puro placer y de puro regocijo.

Respecto al abandono:

¿Regresar al blog o creer, que ha cumplido con su cometido y su tiempo se ha agotado?, ¿esperar tener ánimos de regresar?, ¿alimentarlo esporadicamente como hasta ahora?...

Siguen esas preguntas suspendidas y abiertas.

¿Te veré en el desayuno? Guillermo Fadanelli

2010-06-18T12:02:00.000-07:00

Mi última lectura, una que me ha recogido en imágenes temblorosas, en túneles oscuros y en los ambientes nocturnos que conozco. Esos olores de hombre cansado, mugre, de miasmas y de aquellas almas que se sumergen en sus sábanas con la luz apagada. Dejo un extracto de está pequeña novela:

-¿Cuánto traes? - preguntó.

-Sólo doscientos pesos -dijo él, apenado-; es todo lo que tengo-. Y ella:

-No te preocupes, eso es todo lo que valgo. Estás de suerte, ¿qué signo eres?...

2010-05-04T12:14:00.000-07:00

21, 22, 23.... 24...!!!!!

Quiero pensar que cada número ha tenido sus encantos, motivos suficientes para seguir... aquí... ahora...

Bare Soundz, Savion Glover

2010-04-13T14:14:00.002-07:00

Quien está dotado de talento piensa con más rapidez y corrección que los demás. En cambio, el genio intuye otro mundo que los demás, si bien sólo en cuanto penetra con más profundidad el que se le ofrece a todos, porque en su cabeza se presenta objetivamente, o sea, más nítida y claramente.

Artur Shopenhauer

Del pasado festival de la ciudad de México logré asistir a varios eventos, un par de conciertos, una gran obra y la presentación de Savion Glover bailarín de tap, dicen quien sabe de esto; el más grande que haya existido jamás.

Quizá deje que pasara tanto tiempo desde que viví aquello, por la sencilla razón de incorporar cada uno de los fragmentos que voy olvidando-recordando-re-formulando. Alguien grito -¡eres un genio!- estoy de acuerdo. Lo que vi aquella noche, lo que sucedió, no podría explicarlo; me enamore de su cuerpo, de sus movimientos, de ese rostro que disfruta con todo su cuerpo; escuchar expandirse. La emoción aún hace eco con sólo rememorar. Al final alce los brazos como si fuera yo quien triunfara, di un grito que sobresalto un poco a mi compañero y que produjo esa risa nerviosa de la felicidad.

¡Queria abrazarlo!

Me quede con el pecho lleno, la garganta libre, la sonrisa en el aire y la emoción no paro sino mucho después.

El lugar sin límites

2010-03-25T21:41:00.000-07:00

Este libro que hoy menciono, forma parte de mis primeras lecturas , fue entonces y lo es ahora uno de los especiales. Debo a sus palabras, la imaginación de lugares entristecidos, que en buena medida Onetti y sus ambientes llegaron a desarrollar. Este libro es conservado en un estante del que poco hago uso, sin embargo he comenzado a releerlo con una delicia olvidada. En este relato del escritor chileno José Donoso crea personajes tan hermosos por su desgracias como La Manuela y la amarga niña, La Japonesita; un prostíbulo en decadencia y el olvido en que se sume el Olivo de noche.

Además de dejarles la primera pagina de esta fabulosa novela, comento que se puede conseguir la película de este libro; pocas son las veces que las adaptaciones a películas funcionan y las menos que tiene un valor por sí mismas, esté es el caso del film del mismo nombre, del director Arturo Ripstein, en la que destacan la actuación del actor Roberto Cobo como La Manuela, quien feneció hace unos años atrás. Película que conocí incluso antes que el libro y que de la misma manera que esté me fascino. Les dejo entonces las primeras líneas de esta formidable narración…

2010-03-25T21:39:00.000-07:00

La Manuela despegó con dificultad sus ojos lagañosos, se estiró apenas y volcándose hacia el lado opuesto de donde dormía la Japonesita, alargó la mano para tomar el reloj. Cinco para las diez. Misa de once. Las lagañas latigueas volvieron a sellar sus párpados en cuento puso el reloj sobre el cajón junto a la cama. Por lo menos media hora antes que si hija le pidiera el desayuno. Frotó la lengua contra su encía despoblada: como aserrín caliente y la respiración de huevo podrido. Por tomar tanto chacolí para apurar a los hombres y cerrar temprano. Dio un respingo -¡Claro!- abrió los ojos y se sentó en la cama: Pancho Vega andaba en el pueblo. Se cubrió los hombros con el chal rosado revuelto a los pies del lado donde dormía su hija. Sí. Anoche le vinieron con ese cuento. Que tuviera cuidado porque su camión andaba por ahí, su camión ñato, colorado, con doble llanta en las ruedas traseras. Al principio la Manuela no creyó nada porque sabía que gracias a Dios Pancho Vega tenía otra querencia ahora, por el rumbo de Pelarco, donde estaba haciendo unos fletes de orujo muy buenos. Pero al poco rato, cuando había casi olvidado lo que le dijeron del camión, oyó la bocina en la otra calle frente al correo. Casi cinco minutos seguidos estaría tocando, ronca e insistente, como para volver loca a cualquiera. Así le daba por tocar cuando estaba borracho. El idiota creía que era chistoso. Entonces la Manuela le fue a decir a su hija que mejor cerraran temprano, para qué exponerse, tenía miedo que pasara lo de la otra vez. La Japonesita advirtió a las chiquillas que se arreglaran pronto con los clientes o que los despacharan: que se acordaran del año pasado, cuando Pancho Vega anduvo en el pueblo para la vendimia y se presentó en su casa con una pandilla de amigotes prepotentes y llenos de vino – capaz que hasta hubiera corrido sangre si en eso no llega don Alejandro Cruz que los obligó a portarse en forma comedida y como se aburrieron, se fueron. Pero decían que después Pancho Vega andaba furioso por ahí jurando:

- A las dos me las voy a montar bien montadas, a la Japonesita y al maricón del papá…

fragmento....

... miscelánea de intervenciones...

2010-03-19T13:45:00.000-07:00

Jean-Baptiste Greuze, Francia, 1725-1805.

Fragmento... Historia de un ocaso

anochecer penetró lentamente en la habitación y ella no se percató. Porque el anochecer no es ruidoso. No se mira atrevido por la ventana como el mediodía, brota de las paredes como agua oscura, levanta el techo hacia la nada, lo arrastra todo despacio en su silencioso torrente. Cuando levantó la vista, todo era oscuridad y silencio a su alrededor, sólo en algún lugar el pequeño reloj caminaba a pasitos hacia el infinito. Las cortinas colgaban en lúgubres pliegues como si tras ellas se escondiera algo terrible, las puertas parecían hundidas en la pared, de modo que todo tenía aire de habitación negra y cerrada, como un ataúd tapado con clavos. No había entrada ni salida en lugar alguno, todo era ilimitado y, sin embargo, estaba encerrado, todo parecía cernerse y el aire era tan opresivo que sólo se podía resollar, pero no respirar.

Stefan Zweig

(...consecuencias deliberadas de mujeres desligadas, historias de princesas y reinas, de obreras. Desposeídas, perdidas, infantiles e histéricas. Quien escribe sobre, cerca, acerca; de ellas...

He visto la intrigante puesta del Italiano Romeo Castellucci HEY GIRL!; una montaña de ideas se derrumba frente a mis impávidos ojos cerrados. )

Éstas son las reinas

Éstas son las reinas que dieron sus cabezas al pueblo

Éstas son las reinas

fragmento de texto actuado en escena HEY GIRL!

(...cortemos cabezas, nombres, incluso desnudemos los cuerpos, y ni así lograremos quitar las marcas que han dejado las convenciones y la lógica social... )

A propósito del tiempo...

2010-03-15T19:38:00.000-07:00

Por mucho que me aferre a los instantes, escapan: no hay ninguno que no me sea hostil, que no me rechace y no me manifieste su negativa a comprometerse conmigo. Proclaman uno tras otro, inabordables todos, mi aislamiento y mi derrota.

Sólo si nos sentimos llevados y protegidos por ellos, podemos actuar. Cuando nos abandonan, carecemos de la energía indispensable para la producción de un acto, ya sea capital o trivial. Entonces afrontamos, desamparados, sin asiento en parte alguna, un infortunio inusitado: el de no tener derecho al tiempo.

Cioran

En un esfuerzo digamos conveniente y estratégico, he dejado todo cuanto podía hacer, clases, trabajos, distracciones que según mi opinión no dejaban que mi avance fuera posible. Lo que descubrí fue que, eso no es más que un engaño, no avanzo porque no pueda, sino porque no quiero. Me impido a mi misma seguir, una suerte de miedo, puede ser la respuesta, insuficiente diría yo, mediocre algunos otros. Lo cierto es que este estado de apatía, sofoca cualquier iniciativa. Valdrá la pena saturarse, he de suponer que tanto tiempo libre mal empleado no me conviene.

Para quien ama a los muertos: o lo que de ellos queda.

2010-02-25T15:11:00.000-08:00

Leyendo a la poeta rusa Marina Tsvietáieva y su texto, Mi Pushkin, obra que me ha resultado agotadora. En una escritura infantil, de recuerdos viejos que hacen las veces de reflexión, de biografía, ensayo, comentario. Siempre abriendo una brecha entre el amor que la mente infantil puede cultivar y el recuento de viejos fantasmas de la poeta.

He extraído una cita acerca del texto que comenta la propia Marina, escrito por el poeta ruso Pushkin; Eugenio Oneguin, en el cuál Tatiana una joven se enamora de un hombre que no le corresponde dicho amor, además de rechazar todo ofrecimiento de afecto de la joven, debido a su acostumbrada vida social. Tras la partida de Eugenio, el joven al que Tatiana ofreció su amor, ella es presentada en sociedad y pronto esposa. Al transcurrir los años Eugenio vuelve a cruzar con Tatiana y en ella ve a una mujer tan hermosa que es entonces que él ofrece su amor a ella…

La pequeña Marina ve la representación de este texto y queda fascinada del momento en que Tatiana espera la respuesta de Eugenio tras haberle confesado su amor. Aquí dejo lo que Marina Tsvietáieva escribe respecto a esta escena.

El banco, sobre el que se sentaron, resultó ser pre-determinante. A mí, ni entonces ni después, nunca me ha gustado cuando se besan, siempre –cuando se separan. Nunca – cuando se sentaban, siempre –cuando se separaban. Mi primera escena amorosa fue no-amorosa: él no amaba (esto lo entendí), por eso no se sentó, amaba ella, por eso se levantó, no estuvieron ni un minuto juntos, no hicieron nada juntos, hicieron absolutamente lo contrario: él hablaba –ella callaba, él no amaba, él se fue –ella se quedó, así que –si se levantara el telón –ella estaría allí de pie, o, talvez, de nuevo se habría sentado, ya que se había puesto de pie sólo porque él se encontraba de pie, pero después se desplomó, y permanecerá así – sentada por toda la eternidad. Tatiana está sentada en ese banco por toda la eternidad.

Ésta eternidad, mi primera escena amorosa, predeterminó todas las posteriores, toda la pasión que siento por el amor desgraciado, no correspondido, imposible. Y desde aquel mismo momento no quise ser feliz y con esto me condené al no-amor.

Fragmento, Mi Pushkin, Marina Tsvietáieva

Es así, que el amor que le profesa la poeta rusa al gran poeta Pushkin, es tan enigmático como excitante, una relación que comienza con el descubrimiento de los poemas de Pushkin entonces muerto ya, y el apego que Marina siendo una niña siente por ese cuadro que descubre en la habitación de su madre, El duelo, imagen que muestra la muerte de Aleksandr Pushkin, un ruso de color y de ojos penetrantes.

Noticia triste

2010-02-10T20:49:00.000-08:00

“Yo no tengo obsesiones, tengo pasiones”, manifestó en una entrevista con La Jornada

Esther Seligson falleció el lunes pasado, muerte sorpresiva dicen algunos medios, otros alaban su quehacer en las humanidades, vanaglorian sus escritos, su actividad en pro- del teatro, yo; yo que apenas y sabía de ella, yo que sólo la sé por Cioran. Más que unirme al lamento, me pasa un poco que cada vez me quedan menos interlocutores que me guíen en este , ya parece interminable, intento de comprensión sobre el rumano en negativo. Esa tristeza de no haber llegado a tiempo.

A veces uno llega tarde a descubrir a las personas, a veces no nos queda más que hacer reseñas. Lo mismo que me paso con Cioran, si hubiera vivido un poco más, o yo haber nacido antes, si hubiera siquiera la posibilidad de cruzar. Ya no hay presencia, los encuentros serán póstumos como casi siempre sucede con lo importante.

Del aquelarre lesbico o de la noche de pijamas

2010-02-08T20:11:00.000-08:00

La mejor de las horas posibles

A la hora precisa en que grandes panteras lustrosas y temibles acechan a sus presas, ojos verdes, pieles negras.

En el minuto exacto en que el rumor del día se apaga dando paso al misterio y la sombra, al beso y el zarpazo.

En le preciso instante en que el ojo del mundo parpadea y se abre: la hora en que el león despierta en la sabana, cuando el mar y la luna se acercan y se aman.

La hora en que mi estrella amanece y me llama, la hora en que las brujas vuelan por las ventanas…

¿Justamente a esa hora me mandan a la cama!

Poesía infantil, Ana María Shua

Justo el fin de semana era reunión de viejas amigas, mujeres de especimenes extraños y truculentos. Era como llegar a una de esas fiestas de la familia German Monster, y no es por los disfraces, más bien se debe a la peculiaridad de cada invitado y claro está la familiaridad de cada uno. La noche fue corta, la madrugada ni se sintió y parte de la mañana se nos fue… No recuerdo ya que se bebió, ni que escuchamos, menos sobre cuantas cosas no se discutió. El resto de esta historia fueron los viejos tiempos, el resto son historias repetidas una y otra vez en aquellas reuniones, el resto es el pasado en común, el resto es siempre lo que queda para aproxima visita; tan incierta y lejana. El resto es aquello que nos permite regresar y vernos otra vez.

Nota: he dejado un poema infantil, porque ellas no dejan de ser mujercitas que ríen sin recelo ni pudor, porque no dejan de jugar al amor y no dejan de cantar el estribillo; …como quisiera volver a enamorarme, decirte que te quiero en medio de la calle…

El país de los ciegos

2010-01-21T10:31:00.000-08:00

Lo maravillo de leer a H. G. Wells, es encontrar esa tierna felicidad que suscitan las palabras, es sentir en el cuerpo el inmenso sonsuelo de sus personajes. Sus historias embargan, llenan los pulmones de fresco aire. La fantasía que hay en el, la realidad que es distorsionada para crear mundos fantásticos, hace que sea imposible una cita; toda narración de Wells es una gran cita, un cuento que alberga una quimera inagotable de felicidad y angustia.

Pese a que su obra es sumamente extensa, bastará comenzar con los pequeños cuentos del escritor para deleitarse. Además de esta recomendación otro titulo fácil y hermoso es La puerta en el muro, una historia sobrecogedora.

2010-01-15T23:03:00.000-08:00

Cuando ya no se cree en el amor, aún se puede amar, igual que se puede combatir sin convicciones. Sin embargo, en uno y otro caso, algo se ha roto. Un edificio en el que la fisura equivale al estilo.

E. M. Cioran

En Cioran habita un sentimentalismo Ruso tan admirable que me cuesta trabajo no simpatizar con él.

Colmada de formas literarias nuevas, el compromiso consigo mismo, una mujer suena en el espacio.

Recuento inequívoco..

2010-01-15T22:20:00.000-08:00

I felt a funeral in my brain

(Sentí un funeral en mi cerebro)

Emily Dickinson

De noche los pensamientos fluyen con la apacibilidad de notas.

Son días difíciles de pronunciar, pasan por el cuerpo fragmentados; por la emoción de cada mirada, de letargo involuntario y pleno. Miro la televisión tanta imágenes. Me abruma mi propia angustia; la olvido, la ignoro, me la trago.

Resuena el viento con clamor, me meto debajo de las colchas, de bajo de la memoria, se descubre una pelea incesante entre del olvido y la permanencia. Leo en silencio a ese joven personaje del que nos habla Borges, Funes el memorioso, releo las ciudades de Italo Calvino que he olvidado.

Por la tarde:

Huyo de hombres con rostros oscuros … el cuerpo padece el tiempo, se me han resecado los labios y los ojos. Las alegrías se presentan borrosas, surge una risa plena, ruidosa y necia. La disfruto hasta que se apaga, de reojo veo a un niño aprisionar un pequeño coche entre su manos, me ve con esos ojos tan grandes, tan luminosos que me apenan los míos. Es enorme, ese niño es tan grande cuando mira, sus labios siguen húmedos y sus manos limpias. Envuelto entre bufanda y una chamarra me ha invadido. Le he sonreído pese a mi distancia, él responde; sus dientes son diminutos, preciosos. He querido abrazarlo, besarlo, me ha provocado una alegría intempestiva.

Es de mañana, han tocado a mi puerta, suena a una urgencia que puede esperar. Desde dentro sólo escucho el roce de mi cuerpo y la almohada. El baño me espera frío y la tubería se ha encargado de despertarme con un chorro helado. Camino entre hombres y mujeres apurados, subo a la misma ruta que conozco, camino por inercia, coloco el boleto para subir ha un transporte poco más decoroso que un camión para ganado. Cruzo la calle, un aparador, un libro que olvide comprar y que parece que tengo suerte, lo veo, dudo, lo olvido. No es mal día es sólo el tiempo que transcurre y que no se agota, la que se detiene soy yo, son mis manos que se tambalean aun ritmo deforme. La narración transcurre hasta que oscurece y comprendo que he olvidado un día. El viento logró limpiar el cielo, lo veo de… madrugada… y sigo soñando.

Violencia

2010-01-06T04:13:00.000-08:00

Los hombres andan juntos y hablan juntos y duermen juntos, y no se conoce. Si se conocieran, no irían juntos , hablarían juntos ni se dormirían juntos.

Thomas Bernhard, Transtorno

Voy comprendiendo aquella cita de Bernhard y la dureza, la brutal dureza que guarda.

Ayer con la impotencia de ponerme a llorar, la violencia me provoca tristeza. Qué país tan pobre es el que tenemos, yo no sé como sea en otros, es más ni como sea en de provincia pero esta ciudad es tristemente, patéticamente una mala broma, una grosería, un bofetada. Un no lugar habitable...

Me voy a casa de mi abuela a visitarla, abrazarla, asirme de aquel lugar y del frío a encontrar una cara más amable de esta situación.

¿Y los tiempos de paz?... jajajaja eran un chiste....

El emigrante. Entre navidad y tiempo libre.

2009-12-23T13:12:00.000-08:00

En tiempos de "paz y de buena voluntad" dicen los comerciales de televisión y las radiodifusoras, lo dicen las revistas, y la publicidad de las calles. Una gran cena y unos cuantos abrazos, algunos se refugian en sus casas, otros viajan. No importa, la cena se planea, con invitados y todo. Aunque no todos los años sea posible cenar. Yo nunca he sido partidaria del "espíritu navideño", pero claro que me gustan los regalos y la comida, las vacaciones y las luces!!!! Es como no emocionarse en pleno carnaval, como no ir disfrazado a una fiesta temática, se pierde el chiste. Por eso me aseguro de que haya piñatas y ponche porque me encantan, dulces y chocolates. Pero para quién como yo deja esas cosas para el momento indicado y aprovecha estos ratos libres y se cuelga de internet. Encontré el cuento más corto del la lengua española. Lo escribió el mexicano Luis Felipe Lomelí:

-¿Olvida usted algo? -¡Ojalá!

Me sigue gustando más el del guatemalteco Augusto Monterroso y su Dinosaurio. Pero dejaré que las 20 letras de este micro-cuento resuenen un rato más... me gusta la nostalgia que sugiere.

Insomnio #3

2009-12-20T00:21:00.000-08:00

Intento dormir, pero he distorsionando mis horarios a tal punto que sólo me meto a la cama por no recibir regaños de mi madre, la que por cierto cree que este asunto del no dormir de noche es mera decisión mía, y podría ser cierto.

Por ahora sigo con mis lecturas, un dolor de cabeza y otro en el cuello. Mientras pensaba en escribir este post miré el libro de Fadanelli, Malacara, no recuerdo haber publicado sobre el, y ya no recordaba las citas que entonces marqué. Les dejo una selección de madrugada, tres, con comentarios de sonámbula:

- Me sorprende encontrarte cuando no estaba pensando en ti - dije.

(Sorprendente pero pensé en mi último encuentro con el fantasma)

- A fin de cuentas quien puede responder con certeza si se pierde el tiempo cuando se duerme más de lo necesario.

(Justo como no sé si duermo de más o de menos, si descanso y esos sueños que se van tornando pesadillas, supongo que para enero regreso a dormir de más)

- La desgraciada cuestión es que después de haber escrito trescientas páginas de tonterías sólo deseas marcharte de ti mismo, convertirte en otro...

(A veces ni trescientas, con un par uno experimenta esa sensación)

Banana Yoshimoto

2009-12-16T20:06:00.000-08:00

Sólo estamos la cocina y yo. Pero creo que es mejor que pensar que en este mundo estoy yo sola.

Kitchen, un libro de tres relatos que en realidad son sólo dos, el primero creo más interesante y maduro que el segundo. Kitchen (el primero) es sin duda una novela que despierta sensaciones, que sorprende y señala un lugar olvidado para volverlo importante.

Sigo pensando en el sueño como un elemento substancial de está escritora. El sueño como una instancia que calma y paradójicamente despierta. Tan ligado a la muerte, a la sensación de perder la consciencia de no saber dónde termina y comienza aquello que soñamos. Dormimos y el cuerpo se pierde, también se pierde como con la muerte cosas. El sueño fármaco de los miedos y los pesares, fármaco que sana y enferma. Otra cuestión que me gustaría resaltar y Kitchen es la soledad, la terrible soledad de quedarse solo, aunque la misma escritora nos diga que siempre estamos solos, pero que cerramos los ojos para no verlo, para ser felices . Un relato revitalizado, intimo y dulce. Luna llena que en realidad forma parte de Kitchen une, la muerte une, o mejor dicho reúne. El duelo que en este libro parece ser el eje por el que giran los relatos; las perdidas y la muerte, la búsqueda de salir de aquella soledad en que nos condenamos cuando perdemos algo más que una cosa.

Por otro lado Moonlight shadow es un relato mas meloso, lleno de momentos tan emotivos que rallan en un romanticismo burdo. Sin embargo el relato previo ayuda a no perder las ganas de seguir con la lectura. Moonlight señala con menor maestría las sensaciones de vacío de su personajes. Entre este trabajo que es el primero en la escritura de Yoshimoto ya denota el estilo suave y ameno. Por suerte la evolución de esta escritora va afinándose.

Genet... fragmento PARA UN FUNAMBULO

2009-12-15T11:10:00.000-08:00

Conocerás un período amargo - una especie de Infierno- y es tras este paso por el bosque oscuro que resurgirás, dueño de tu arte...

Este es uno de los más emocionantes misterios: después de un brillante período, todo artista tendrá que atravesar una desesperante región, arriesgando perder su razón y su maestría. Pero si sale vencedor...

Nota del día

2009-12-14T20:30:00.000-08:00

La Jornada : Lunes 14 de diciembre

Sección Opinión, Carlos Fazio

UN BRINDIS POR EL PEPE

El 22 de agosto, en Villa Tunari, bolivia, durante un encuentro con Evo Morales, el presidente brasileño Lula da Silva dijo: "Un indio tiene que probar que es capaz de gobernar, a pesar de que todos los días se presentan grandes obstáculos. Todos los días somos desafiados, enfrentamos los prejuicios, tenemos que comprobar que tenemos competencia para gobernar. Los poderosos no se conformaron con perder el poder, porque ellos saben que en Bolivia un indio, un sindicalista, un cocacolero, y en Brasil un metalúrgico y sindicalista están haciendo más de lo que ellos hicieron durante todo el siglo XX".

Insomnio # 2

2009-12-13T22:44:00.000-08:00

El sueño habita otras camas, la mía se extiende en su totalidad sin señales de acogerme.

Habito letras que renacen bajo los lentes viejos. De la embriagadora felicidad, quedan pedazos que engullo enteros a riesgo de carecer hambre mañana. Ni modo de ir al super por una ración.

Dejo que la pantalla deslumbre mi rostro. Es hora de dormir y no tengo sueño...

Pregunta # 1

2009-12-13T15:51:00.000-08:00

¿Cuántos cientos de miles, que como yo, o como otros yo diferentes, gradualmente distintos y unificados existen?

Para que cuando me pregunten ¿y tú que eres? pueda contestar la cifra de todos lo que como yo, somos. Números extraviados, tal vez un día me puedan convencer de que clase sería, a la que pertenezco, eso de ir dando tumbos por todos los lugares sintiendo la diferencia a cada paso es una patraña.

De vacaciones navideñas o de las plumas y los ojos que me acompañan.

2009-12-13T13:41:00.000-08:00

La palabra escrita me enseño a escuchar la voz humana un poco como las grandes actitudes inmóviles de las estatuas me enseñaron a apreciar los gestos. En cambio, y posteriormente, la vida, me aclaró los libros.

Marguerite Yourcenar

La consigna de las siguientes semanas, hacer algo más que leer; escribir.

Pretensión dos, leer hasta agotar existencias del librero (tarea engañosa).

De ojos que ven, corazón que siente... Ingmar Bergman, más allá de lo que yo pueda decir acerca de este eminente director, me detendré a comentar su trabajo en Gritos y susurros, (recomendación de Jaime), film fino que narra a 4 mujeres, que las narra de forma increíble. Es eso que Ingmar lleva en sus trabajos, no sólo una propuesta visual sino una historia que muestra los recovecos y las contradicciones propias del amor, el amor fraterno. La gran tragedia familiar de amor odio, un amor odio femenino, en el que el erotismo se instala en una mujer y la muerte que la cobija como una madre lo haría. Me quedó con aquella imagen de la mujer calida, de la abundancia y la fertilidad, abrazando a momentos sugiriendo amantar a la otra mujer, frágil, enferma, delirante y muerta. Dos naturalezas que se mecen en un cuarto.

Por otro lado he seguido mis lecturas de Amos Oz y he iniciado una nueva novela de Yoshimoto Banana, en la cual comienzo a creer que esta mujer sufre tanto con el sueño como yo, y no es precisamente por no dormir. Ya iré comentado el libro que me parece formidable, pese, a que la crítica, la describe como superficial y comercial. Por ahora hasta aquí, entre reuniones, fiestas y un grato encuentro con alguien lindo. Resta poco tiempo para otras actividades.

Insomnio # 1

2009-12-07T23:32:00.000-08:00

Tenia los ojos limpios, radiantes, luz maravillosa que la cubría nuevamente. De aquel llanto sólo el brillo quedaba, el rostro lustrosa ventana que mecía la tristeza en sus ojos. Como el poeta que celebra cuando ella llora.

Su cuerpo se tornaba limpio. Suave se acaricio el vientre, un gesto de consolarse a sí misma. Habían tantas huellas de batallas en el, aquella cueva oscura que fue removida por viejos amores. El cabello se le enredo sobre sus pechos mansos y desnudos. Ella miraba el techo como se mira un cielo limpio y estrellado. Una mano recorre su cuerpo desde tiempos viejos, que se han olvidado contarse. Sea incorporado de su lecho, busca al sujeto de la mano, encuentra el lugar solo y frío, no lo reconoce. No logra capturar con una sola mirada el espacio entre ella y ella, no puede, siente su cuerpo hasta entonces olvidado, se refugia en el, se prende de su cuerpo como única prueba de su existencia. Se ha quedado callada y sola, suelta un quejido apagado. Llora nuevamente hasta perder la consciencia.

Cuando despierte: como en aquel fabuloso cuento de Monterroso y sus derivados, el dinosaurio ya no estará allí.

Mon...

Humor de color... azul, púrpura, gris... tonalidades, clavados en matices.

Los Abrazos Rotos

2009-12-07T17:45:00.000-08:00

La ausencia más notoria, la voz de Chavela.

Esperaba poco de está película de Almodóvar que al final me ha dejado un buen sabor. Claro que no sería de las que más me gusta de este director, pero ello no me impidió disfrutarla. Es evidente que hay rasgos indiscutibles de la filmografía de Pedro Almodóvar; aquella toma de las zapatos con tacones, me atrevo a decir las obsesiones. Quizá lo que más me agradará de este film sea la posibilidad de ser distinto, de hacer cosas distintas. No se trata de ser mejor o peor, sino de la posibilidad de vivir consigo mismo desde lugares diferentes. Es así que Los abrazos rotos, son una narrativa distinta de Almodóvar. Una historia que suena distinta, ya no hay hombres vestidos de mujeres, no hay canción de Chavela, pero hay tacones, obsesiones y una trama muy bien lograda.

Ustedes vean la película y decidan.

Amos Oz

2009-12-04T22:06:00.001-08:00

Y, de hecho, ese extraño impulso que tenía de pequeño, el deseo de darle una segunda oportunidad, a lo que no tenía ni tendría nunca una segunda oportunidad, es uno de los motores que mueven aún hoy mi mano, cada vez que me pongo a escribir una historia.

Una historia de amor y oscuridad (Amos Oz)

Sensible mano de hombre, mueve los recuerdos hechos polvo, los sacude los trae de nuevo frente a ojos extraños. Busqué un día su nombre y no supe si había algo en el, o en la portada de aquel libro (no es criterio, es sensación), que me emociono el rostro. He comenzado a leerlo (más de 600 páginas), tal vez al igual que algunos no lo deje ya.

Suena Manu

2009-12-03T10:21:00.000-08:00

Sin hacer nada productivo. Suena desde hace días Manu Chao, es como volver a encontrar piezas que sonaron alguna vez en mi cabeza. Camino y las pienso.

Seguí un par de las muchas películas de la muestra, algunas como Desgracia me dejaron impresionada, otras como, Violines en el cielo me decepcionaron.

Atrasada y poco emocionada con mis lecturas. Estos ratos pasan seguido, me siento sumamente entusiasmada con lecturas, actividades y como quien dijera; las pilas bajan, apatía total.

Confío en que pronto mi cerebro mande señales de actividad y pueda postear más seguido, por ahora dejo el blog en un abandono momentáneo.

NARANJA LUMINOSO

2009-11-18T18:08:00.000-08:00

el absurdo final de nuestra historia

cemento y desquicio de toda memoria

...nada nada... entre nosotros ha quedado

solo un gran supermercado

y este amor sin para qué

Fragmento de la canción Supermercado, Paté de Fuá

Un cielo abierto, un sol naranja luminoso, de está forma se desvaneció entre pasos la tarde de hoy. Búsqueda sin fin, del porvenir. La gracia que desciende de las caderas femeninas una y otra vez, movimiento firme y consolador. Voces apagadas en la oscuridad y el reposo de un cuerpo en la sala de cine. Una vez más, la muestra internacional de cine se presenta. Films interesantes, divertidos y propone la difícil tarea de poder verlos todos. La ausencia de acompañante posibilito que pudiera disfrutar no sólo de la recomendada película Un hombre serio de los hermanos Cohen, sino que disfrutará de la tarde, del tiempo, del clima y de aquellos sucesos que se despliegan todo momento en aquellos lugares.

Entre la escritura y la memoria

2009-11-13T22:21:00.000-08:00

A propósito de la llamada que he recibido hoy.

Entre aniversarios "malditos", llamadas intempestivas y que se pierden en el presente; y recuerdos que se dibujan nuevamente, por el reclamo de la muerte del olvido.

Habita en mi; deseos, tristezas y un resabio de añoranza.

De regreso a Cioran

2009-11-10T14:41:00.000-08:00

I am not sorrowful but I am tired

Of everything that I ever desired

(No estoy triste, estoy cansado/ De todo lo que siempre deseé)

DOWSON

Mi afinidad con Cioran se reduce en última instancia a la simpatía que le tengo, él también tenia días malos.

En busca de un lugar sin testigos

2009-11-09T20:31:00.000-08:00

Un Babel sordomudo...

Un cuarto semi- oscuro de techo alto, luz tenue de un candil viejo. Al fondo unas ventanas góticas sumamente alargadas con cristales tallados geométricamente. Una pequeña mesa donde repose un ordenador viejo del que emana un ruido quejumbroso, en la pantalla se lee:

... siempre pensé que manejar sería como caminar entre la gente, tristemente descubrí que entre automóviles no hay forma de empujar y menos de hacerse paso. Privilegio de cuerpos más suaves...

Detrás de las ventanas una vista polvosa, de un sol abrazador; nada que ver con el fresco aire del interior. Un hombre que ve el exterior replegado a las ventanas, absorto en el movimiento de una bolsa de papel que es arrastrada por el viento.

La mirada de retracta; enmarca el cuarto, las ventanas, el paisaje; el hombre de anteojos grandes.

El marco delimita el sueño.

Mon...

2009-11-05T19:49:00.000-08:00

El lugar parecía un infierno de pensamientos rancios.

Paul Auster

Fetichismo

2009-11-02T14:36:00.001-08:00

Moleskine, el cuaderno de los artistas

(título, de la entrada de un blog)

Me ha parecido apremiante, el gesto con el cual nos envolvemos frente aun objeto que seduce nuestros sentidos. ¿Fetichistas o consumidores? Buscamos en ellos , en los objetos; desde practicidad, utilidad, hasta seguridad, estatus, llamadas, atracción.

Un cuaderno del FCE, eso quiero, entre el cliché del deseo absurdo y la apreciación del olor a nuevo. Entre una necesidad ficticia y una real.

Seguro los han visto, son aquellos de pasta negra con la frase publicitaria; “El legendario cuaderno de Hemingway”

Quiero uno, ni idea para que, bueno sí, si sé para que . Son esas hojas lisas de un material tan lindo, que se supone tendría que ser un vertedero de ideas inimaginables.

Esas compras un poco absurdas pero que todos en algún momento hacemos, libros, cuadernos, i-pods, compus, etc.

Seguro quieren uno ¿o no?

La historia de mi maquina de escribir.

2009-10-19T21:11:00.000-07:00

Estimados bloglectores (lectores a secas), haciendo un esfuerzo inusual, debido a mi dolor de cabeza intenso que he sufrido estos días, les dejo una recomendación escueta. Paul Auster escritor norteamericano, prolífico, contemporáneo del que ya muchos de ustedes conocerán; yo he leído poco de su basta obra, sin duda es ya uno de esos escritores que se ha ido consolidando; les recomiendo La invención de la soledad novela encantadora de la que ya haré la entrada pertinente. Ahora les dejo la sugerencia de la semana, La historia de mi maquina de escribir, una pequeña novela que se lee de una sola sentada. Además del disfrute que implica la obra pictorica expuesta del artista Sam Messer, que como Auster lo explica fue él culpable de esa serie de obsesivas imágenes sobre su maquina Olympia que acompañan al texto.

Disfruten la novela, es amena, sencilla, hace uso del cliché de esa añoranza por lo que nos quita día con día la sofisticada tecnología y con el plus de todo buen relato; la salvación de contar una historia vieja y repetida hasta el cansancio de una manera nueva, novedosa.

Así que quien se acerque a este pequeño libro recuerde comprar los cartuchos de su vieja maquina de escribir, si la poseen.

"Como no uso ordenador, cuando termino un libro, tengo un texto a máquina plagado de correcciones a mano. Antes de entregárselo a la editorial, lo mecanografío a gran velocidad y mientras lo hago mis dedos detectan los errores e imprecisiones que se me han escapado. Sólo entonces, por primera vez, tengo una impresión de totalidad del libro. Para mí, leer con los dedos es algo totalmente imprescindible"

Pregúntale al polvo John Fante

2009-10-14T18:43:00.000-07:00

Recomendación de la recomendación...

Cierta noche me encontraba sentado en la cama de la habitación de la pensión de Bunker Hill en que me hospedaba, en el centro mismo de Los Angeles. Era una noche de importancia vital para mí, ya que tenía que tomar una decisión relativa a la pensión. O pagaba o me iba: es lo que decía la nota, la nota que la dueña me había deslizado por debajo de la puerta. Un problema relevante, merecedor de una atención enorme. Lo resolví apagando la luz y echándome a dormir.

Cuando desperté por la mañana, me dije que tenía que hacer más ejercicio y comencé en el acto. Practiqué varias flexiones. Luego me cepillé los dientes, noté el sabor de la sangre, vi una mota sonrosada en el cepillo, me acordé de los anuncios y resolví bajar a la calle y tomar un café.

No sé de que va aún, pero comienza bien.

Oportuno, insisto. ¿Necesidad o azar, casualidad o búsqueda?

Pues haber quien se anima a leer conmigo, si lo quieren avisen y les envío el archivo PDF.

Por lo demás, Jonh Fante goza de una crítica favorable, su obra fue impulsada por nada menos que Bukowski , del cual puede leerse el prólogo que realiza a esta obra. El mismo Bukosky confiesa ser heredero de este escritor americano de descendencia italiana. Bueno pues ya con estos datos será suficiente invitarlos a leerlo de la misma forma en que yo me he animado.

Siempre es una novedad y una alegría, de la que habla Bukowski, encontrar un nuevo autor tan interesante y con tanta fuerza en las palabras.

Una canción hermosa....

2009-10-11T14:06:00.000-07:00

Feliz, he aprendido a subir videos del youtube, jajajajaja...

Va otro combo... sin palomitas.

2009-10-11T13:56:00.000-07:00

Dos recomendaciones:

The Dreamers

Un filme sencillo y bastante erótico, sin caer en lo vulgar ni en lo “artistico”, sino en algo mucho más ameno, lleno de desnudos y de ese cuerpo tan hermosos de Louis Garrel. Nada como una historia sencilla pero interesante. Dos hermanos y un amigo, atrincherados en casa, viviendo una historia amorosa. No hay reglas precisas. Todo lo que en esas paredes se mueve son; la curiosidad, el erotismo, los juegos infantiles, el amor y el descubrimiento. Nadie puede escaparse de la realidad, nadie puede abstraerse de toda unión con la sociedad. El tabú dibuja un juego sin reglas que cada quién rodea salta o se atreve a vivirlo.

Hable con ella

Pedro Almodóvar

Esta película es lo que yo considero una drama tan finamente ligado, lleno de matices, de esos problemas éticos, en los que cualquiera se encuentra. Encontramos amigos, amores, y toda clase de lazos; estos encuentros que terminan en relaciones van dando giros, y no dudemos en decir que cada uno de estos lazos van siendo creados para dos finalidades; uno, no estar solos; dos, ser escuchados.

Disfruten de las opciones, manden comentarios si las ven. Dejo una cita de “Hable con ella” que me pareció pertinente.

Por eso lloraba cuando veía algo que me emocionaba, porque no podía compartirlo con ella. No hay nada peor que separarte de alguien al que quieres todavía. “El amor es la cosa más triste del mundo cuando se acaba”

Des-hechos

2009-10-08T18:16:00.000-07:00

(Al encontrar esta imagen, decía: "cachorros humanos")

Hombres artificio, hombres costumbre, hombres cultura, hombres razón; ¿y por las consecuencias quién responde?

-Se hace tarde, es tarde no hay duda. No hay más tiempo, he negado mi condición y me he sumergido en ella.

Deshechos, en lo que nos convertimos todos los días, cuerpo, piel, carne vulgar. Destajen los cuerpos que caen esta noche. Si no pueden, entonces maten con la mirada. Después vayan a descansar, su conciencia nada dice.

El sueño, fragmento; Memorias de Adriano

2009-10-07T19:44:00.000-07:00

Esta ocasión a falta de imaginación, el sol no me permite hilvanar ideas, les dejo la excelente reflexión que hace Marguerite Yourcenar acerca del sueño y de la edad. Dedicada esta entrada al no menos maduro de Rogelio.

... De todas las felicidades que lentamente me abandonan, el sueño es una de las más preciosas y también de las más comunes. Un hombre que duerme poco y mal, apoyado en una pila de almohadones, tiene tiempo para meditar sobre esta voluptuosidad particular. Concedo que le sueño más perfecto sigue siendo casi por necesidad un anexo del amor: reposo reflejo, reflejado en dos cuerpos. Pero lo que aquí me interesa es el misterio específico del sueño por el sueño mismo, la inevitable sumersión que noche a noche cumple osadamente el hombre desnudo, solo y desarmado, en un océano donde todo cambia, los colores y las densidades, hasta el ritmo del aliento, y donde nos encontramos con los muertos. Lo que nos tranquiliza del sueño en el sueño es que volvemos a salir de él , y que salimos inmutables, pues una interdicción extraña nos impide traer con nosotros el residuo exacto de nuestros ensueños. También nos tranquiliza el que nos cure de la fatiga, pero esa cura temporaria se cumple por el más radical de los procedimientos, el de dejar de ser. Allí, como en otras cosas, el placer y el arte consisten en abandonarse conscientemente a esa bienhechora inconsciencia, en aceptar ser, sutilmente, más débil, más pesado, más liviano y más confuso que uno mismo...

...Tan total era el eclipse, que cada vez hubiera podido encontrarme siendo otro, y me asombraba - a veces me entristecía- el estricto ajuste que de tan lejos volvía a traerme a ese estrecho reducto de humanidad que era yo mismo. ¿Qué valían esas particularidades que tanto cuentan para nosotros, si tan poco contaban para el libre durmiente, y si durante un segundo, antes de retornar descontento a la piel de Adriano, alcanzaba a saborear casi conscientemente a ese hombre vacío, a esa existencia sin pasado?

Por lo demás la enfermedad y la vejez tienen también sus prodigios, y reciben del sueño otras formas de bendición... A mi edad, un breve sopor equivale a los sueños que en otros tiempos abarcaban una semi revolución de astros; mi tiempo está medido ahora por unidades mucho más pequeñas...

...¿Qué es el insomnio sino la obstinación maníaca de nuestra inteligencia en fabricar pensamientos, razonamientos, silogismos y definiciones que le pertenezcan plenamente, qué es sino su negativa de abdicar en favor de la divina estupidez de los ojos cerrados o de la sabia locura de los ensueños?...

... Nunca me gustó mirar dormir a los seres que amaba, descansaban de mí, lo sé, y también se me escapaban. Todo hombre se avergüenza de su rostro contaminad de sueño. Cuántas veces, al levantarme temprano para estudiar o leer, ordené con mis manos las almohadas revueltas, las mantas en desorden, evidencias casi obscenas de nuestros encuentros con la nada, pruebas de que cada noche dejamos de ser...

Multitud... de viernes

2009-10-03T19:34:00.000-07:00

El aquelarre poético, voces roncas, suaves intentos o fallidos vergonzosos. Animo contemplativo de viernes seco. Bocas y mentes llenas. Abatimiento entre la necesitad brutal y el aburrimiento. Entre la puesta por lo vital y el entretenimiento.

El grito de los 41 años; “el 2 de octubre no se olvida”, gritos y numerosos, incalculables pensamientos encontrados, reclamos y suspiros, negaciones y conformismos. Espectadores morbosos y hombres indiferentes. ¡¡Ha que cuidad!! negra, gris, blanca, roja, verde, húmeda, lapidada, cercada, sepultada.

Entre ánimos caldeados, sonrisas de imposibilidad. Chistes locales de amigos, intentos de no desfallecer cada día. Hora de ilusionarse un poco, de detenerse, de pensar. Vibran corazones, venas que bombean, y nada volverá al pasado. Cara de frente, ni que hacerle.

Cantos entre sueños y voces del pasado, hombres y mujeres que creyeron y hoy olvidan. Niños que se entregan a la violencia como cediendo a la ola que arrastra las almas. Pensadores que niegan su compromiso y amores que quedan en el olvido.

Multitudes que se unen y se niegan. Me pierdo entre sonámbulos y despiertos. Porque lo incierto nos mantiene juntos y las diferencias nos reclaman posturas. ¡Basta! dicen algunos y otros tantos caminan de largo. Es que México se ha perdido hace ya tantos centenarios. Lo que se haga sólo nos llevara a una hecatombe. Pues que suene la música, y los cantos; y los reclamos se escuchen y que el eco niegue la razón esa que nos ha abandonado hace ya tanto tiempo.

El día de acabó y entre la noche me he quedado observando la luna un rato, en la ciudad desolada. Camine un poco, espere, espere y nadie grito más.

Les dejo esta semana unos link de canciones que he estado escuchando dado el clima social en el que me encuentro y los desencuentros entre la realidad y mi visión evasora. Entre tragedias e historias tan inverosímiles, que me asusta pensar que tan cerca estamos de valer literalmente madres...

http://www.youtube.com/watch?v=SIrot1Flczg

http://www.youtube.com/watch?v=cJ9CeICphL8

5:34 am

2009-09-28T03:24:00.000-07:00

Demasiado temprano para despertar: demasiado tarde para dormir.

Sólo la música hace justicia a la hora.

Café por favor!!!!! La culpa la tienen los gatos. (¿De dónde saque esto, de que blog me lo he robado?)

Habitar

2009-09-24T19:54:00.001-07:00

Justo en las horas de tráfico e imposible flujo. Está ciudad daña órganos, envuelve cuerpos y los exprime. La habito de día y de noche a veces. Escucho su sonido duro, sus golpes que atraviesan todo, su encanto triste. Ella es así: amarga y fría, asombrosa, bella, triste, negra, vacía y saturada. Me recuerda a una puta gastada, que guarda en su sonrisa cierta belleza. Seduce con un pasado nada glorioso, luce el fracaso de las noches, de los nombres que la habitan, y guarda con recelo recuerdos viejos: de noches limpias y risas francas.

Son las calles, las noches, los edificios, los parques, las esquinas, los bares, las madres, los niños, los hombres, los recuerdos, las fotografías, las memorias, los olvidos, los encuentros. Llegadas y despedidas: ciudades que se mueven, moles que arrastran, que absorben. Bocas que habitan, guardan silencio y que devoran.

Mon

FOTO- SEPTIEMBRE :::centro de la imagen:::

2009-09-23T19:36:00.001-07:00

... paseando entre la obligación y la desidia del día nublado....

Recomendación fotográfica, exposición en el Centro de la Imagen.

Pues caminando muy de mañana pasé por el metro Balderas, y de no sé donde surgieron ganas de pasar a ver la muestra de fotografía. Dentro del marco de actividades del denominado Foto septiembre, hay un par de muestras de fotografía bastante interesantes. La que más me llamo mi atención fue la de: Presencia Flagrante, de Marco López y Rubén Ortiz. Deberían darse una vuelta, comentar que pieza les agrado más, yo les dejo una imagen que me gusto bastante y una leyenda de la parte de, Los últimos héroes de la península.

En este proyecto el concepto de realismo se verá complementado y relativizado por el concepto de nostalgia. Esos son los dos temas claves de la exposición. La nostalgia aquí no se asocia con el revival porque no aparece como reciclaje de los estilos del pasado. De hecho, tanto la obra de Marcos López como la de Rubén Ortiz Torres pueden ser vistas como críticas del revival en lo que éste tiene de kitsch.

(Fragmento, Presencia Flagrante)

Aguascalientes

2009-09-21T19:58:00.000-07:00

LINDO, LINDO, LINDO, NO MÁS!!!!

Sueño profundo

2009-09-21T19:26:00.000-07:00

Obra de la autora Banana Yoshimoto, en la que aborda un peculiar hilo conductor en tres cuentos que constituyen el libro, el sueño. Me atrevería decir que es un sueño femenino, un plácido tormento en la vida femenina. Libre prosa, sencilla, detenida en atmósferas citadinas, de noche y pensamientos solitarios.

Me ha recordado a esa hermosa canción de la compositora Liliana Felipe, Pero no te extraño, en voz de Eugenia León, si últimamente femenina de cuerpo, femenina de movimientos. Contundente arrebato. Les dejo el video y algunas citas del libro que está semana les recomiendo. (no hay que ser pro-feministas, ni afeminados para leer ni para la música)

Lo único que ha tenido claro desde el principio es que este amor se sostiene en la soledad. Entre tinieblas desiertas que parecen brillar, yacemos los dos, mudos sin lograr sustraernos al hechizo. Esto es el fin de la noche.

Me asaltó una sensación de vacuidad, como si toda la alegría que albergara mi corazón de hubiera ido tras él.

http://www.youtube.com/watch?v=AQb8DTUrxc8&feature=related

Es el link, porque no supe como subir el video directo.

Adioses

2009-09-07T19:58:00.000-07:00

Nunca había dormido con él, ignoraba sus costumbres, sus antipatías, el sentido de su tristeza.

Onetti

Novela del uruguayo Juan Carlos Onetti, celebre escritor latinoamericano, de runa trabajada y melancólica. De atmósferas envolventes y personajes solitarios. Su obra más conocida El pozo, paradójicamente obra que yo no he leído, sin embargo me he acercado a él desde títulos como; El astillero, Cuando ya no importe, Dejemos hablar al viento y ahora con los Adioses.

Autor que más que recomendable es un olvidado que hay que rescatar. No porque lo necesite, sino por su imprescindible lectura.

Ha viajado las últimas dos semanas conmigo, en la bolsa, junto con las 12 vueltas por el metro y el transporte público que humilla a la ciudad y sus transeúntes. Desplegando sus hojas de palabras y espacios, de silencios, de tiempos cortados. Ha recorrido eje central y negado la mirada a las manifestaciones, me ha salvado de los rostros muertos de viajeros agotados. Tan sólo en mi, hasta ahora, que regresará nuevamente a los estantes.

Alexis o el tratado del inútil combate

2009-09-05T15:11:00.000-07:00

Una larga carta de despedida, un hombre y un matrimonio triste.

Marguerite Yourcenar aclara en el prólogo de está obra, que sería más sencillo seguir con el relato de Alexis que escribir de Mónica una repuesta.

Novela corta y dulce, en el que se adivina el alma atormentada de Alexis, hombre sensible que lucha consigo mismo. Hay que agradecer el sutil tratamiento que Marguerite logra al tratar un tema tan lastimoso aún en estos años.

Una lectura que se mueve entre líneas negadas al pudor, y que reclaman aquello que el mismo Alexis pide a su bella esposa; Amiga mía, siempre te he creído capaz de comprender, lo que es mas difícil que perdonar.

Hay que denotar otros elementos presentes, críticas a la Alta cultura y un lenguaje por demás hermosos.

Les dejo unos fragmentos de la historia, para incitar su lectura o para negarles un gozo tan pleno de la misma.

- Nos hemos mentido tanto y hemos sufrido tanto con nuestras mentiras que no arriesgamos gran cosa tratando de encontrar la curación en la sinceridad.

- No saben que la naturaleza es más diversa de lo que suponemos: no quieren saberlo porque les es más fácil indignarse que pensar.

- Así es como, a medida que van desapareciendo los que hemos amado, disminuyen las razones de conquistar una felicidad que ya no podemos gozar juntos.

- Hay como un goce en saber que somos pobres, que estamos solos y que nadie piensa en nosotros. Nos simplifica la vida, pero es también una gran tentación.

- Qué difícil es, aunque se tomen muchas precauciones, no hacer sufrir...

- En ese ambiente culto y, sin embargo, frívolo, parece como si la inteligencia fuera un lujo más.

- ... aquellos a quienes todo falta se apoyan en Dios y es precisamente en ese momento cuando Dios les falta también.

Fragmentos de historias cortas

2009-08-29T17:16:00.001-07:00

El diario abierto sobre la mesita de la cama. Restos de café en la taza y un cigarro a medio terminó. Las aspirinas han rodado al piso. Ella duerme gloriosamente infantil, apenas un respiro asegura que vive.

Fechado el 13 de noviembre del 2008 se lee en una página del cuaderno azul:

Hoy te metí en una caja, o lo que queda de ti. Apenas te notas en la habitación, hay una muñeca que vacila en el estante. He sufrido un dolor de cabeza toda la tarde que me ha impedido ir al cine, aún así no era tan buena idea, porque no tenía compañía. Sigue siendo difícil salir sin buscar un rostro junto a mi.

Me había negado hacer limpieza, hasta hoy, recogí las fotos. Me he dado cuenta que has cambiado de lugar continuamente. Desde cajones apartados hasta debajo de la almohada. Hoy te he dejado en un rincón junto a unos, no sé que cosas y en no sé que mueble. Te has vuelto pequeño, diminuto.

El reloj marca 7:30 de la mañana, pronto habrá de sonar el despertador. Ella mueve su cuerpo con un gesto suave que aminora la tristeza de la luz...

(Mon)

Citando a Duras y una nueva Marguerite

2009-08-27T18:56:00.001-07:00

Sigo con la fiebre de está autora y sin darme cuenta he leído más de 7 obras de ella y tres más que aún no termino. No estoy segura si eso es demasiado o no, pero es mucho más de lo que suelo leer para un solo autor.

Hoy he terminado una bella historia llamada; Emily L. de mi admirada Duras. Les dejo una carta tan fuerte y tan desdichada que extraje de la novela y unas citas que resumen la atmósfera de aquel bar a la orilla del mar, de esos rostros, de esas historias que entre diálogos entrecortados; desvanecidos en la luz tenue, corre el tiempo de partida fundando miradas ya casuales y nunca desapasionadas.

"He olvidado las palabras para decírtelo. Las sabía, y las he olvidado, y aquí le hablo en el olvido de esas palabras. Contrariamente a todas las apariencias, no soy una mujer que se entregue en cuerpo y alma al amor de un solo ser, ni siquiera a aquel que más quiere en el mundo. Soy un ser infiel. Me gustaría mucho encontrar las palabras que había guardado para decirle esto. Y he aquí que me acuerdo de algunas. Quería decirle lo que creo, que había que conservar siempre ante uno –he aquí la palabra, me acuerdo- un lugar, una especia de lugar personal, eso es, para estar solo y para amar. Para amar no se sabe qué, ni a quién, ni cómo, ni cuánto tiempo. Para amar –he aquí que de pronto me acuerdo de todas las palabras...- , para conservar en sí el lugar de una espera, nunca se sabe, de la espera de un amor, de un amor quizá sin destinatario todavía, pero de esto y sólo de esto, del amor.

Quería decirle que usted era esta espera. Usted se ha convertido por sí solo en la cara exterior de mi vida, aquella que nunca veo, y así permanecerá, en el estado de este desconocido por mí en que se ha convertido. No me conteste nunca. No conserve esperanza alguna de verme, se lo suplico.

Emily L. "

Continuación...

2009-08-27T18:54:00.000-07:00

Ya ti te faltaba esta contradicción, la de hallarte en un amor que te llenaba y pedir auxilio a otro.
La lógica ciega del viaje alrededor de la tierra, es ella quien la ha descubierto.
Tú inventaste por mí. Yo no tengo nada que ver con la historia que viviste conmigo.

Como no siempre se puede leer al mismo y lo mismo ahora otra Marguerite está vez Yourcenar. Me va seduciendo de página en página algo más que el pensamiento. Y como frente a la imposibilidad de decir demasiado acerca de ella como mujer y su escritura ella misma diría:

No hay más secreto que una existencia femenina

A que día!!!!!

2009-08-25T18:44:00.000-07:00

¿Quién dijo que la lluvia, un lugar lejano y los nervios eran una buena combinación?

Ha pues eso sucedió y creanme, todos esos elemento hacen ¡bum!

La ponencia no fue tan mala después de todo, recordé que lo infinitamente atractivo e interesante del tema del duelo.

La lluvia por otra parte se desquito y dio punto final a una larga jornada de camiones, micros, taxi, aventones y un número disperso de lugares desconocidos. Sólo hasta hoy hago recuento, porque tengo la cabeza seca y menos frío que ayer.

Falta Aguascalientes y algún otro congreso al que podamos asistir.

Combo de palomitas...

2009-08-21T12:55:00.000-07:00

Tres monos.No veo, no escucho, no hablo

Nuri Bilge Ceylan.

Turquía-Francia-Italia, 2008.

Import/Export

Ulrich Seidl. Austria, 2007.

Había olvidado mencionar dos películas que se están exhibiendo en la Cineteca, las dos recomendables más que para comer palomitas y sentarse en la butaca, para ver y leer historias lejanas, ficticias si uno es tan escéptico cómo para creer que eso no sucede (a claro no es que yo crea que son reales, sino que reflejan realidades), pero sí para reflexionar sobre nuestra propia realidad.

No dejen de verlas, de dejar sus comentarios si lo hacen.

2009-08-18T21:34:00.000-07:00

He olvidado, a veces sucede sin quererlo, sin querer se olvida.

Detectives Salvajes...

2009-08-18T21:15:00.000-07:00

He terminado de leer una novela larga de historias cortas.

Cada historia se repliega en sí misma hasta tocar con tentáculos suaves a veces imperceptibles a los demás. Hay nombres que se repiten como siempre, la familiaridad de las palabras.

Preguntas en el aire, y el final no parece final, sino la hecatombe de algo que sucedió líquidamente. Tan salvaje, lastimosamente salvaje, o real, viseral.

que se acaba y que comienza...

2009-08-16T20:09:00.000-07:00

- ¡¡ Mira Carlos es de noche!!

Daniel tenía justo 3 años, estaba a una semana de ir a la escuela por vez primera, habia aprendido a decir –miss, me da permiso de ir al sanitario. Media no mas de 80 cm, y aquella noche por alguna razón mientras daba vueltas en el patio y abría la boca como para tomar aire, se percato de la noche. Lo mire por un rato, tenia los ojos absortos y los labios húmedos. Movía el cuerpo tan graciosamente que pensé en él de bebé.

Pronto asistirá al colegio, desayunará leche y tendrá que despertar temprano de lunes a viernes, amará las vacaciones y esperará los fines de semana para ir a jugar con sus primos.

Así es que, hace tiempo que deje de pensar en esas cosas, de guardar uniforme y limpiar los zapatos, ahora que es justo el primer periodo en que despúes de toda una trayectoria escolar más o menos bien concluida no asistiré a clases, y a la par es el año en que dos de mis primos comienzan. Lástima que ya no me sorprendo de la noche, por lo demás creo que no ir a la escuela ya no es tan genial como antes.

MON

Lo que logró Puebla, la de los Angeles dicen...

2009-08-09T21:13:00.000-07:00

No es que fuera feliz, sólo había logrado serenidad, tranquilidad. No era la serenidad de los monjes tibetanos, o de las místicas. Era una serenidad más pueril, más absurda. No por ello menos agradable y más propia.

Entrega de lo que dejaron las noches en tierras con mayor suerte que esta, en tierras donde colosales volcanes se levantan de mañana, y el olor sube por el cuerpo, hasta infringir un mareo dulce, una suave caricia de un lugar que guarda el secreto de mi origen.

Mon

Y como diría una canción.... viaje a ninguna parte...

2009-08-05T08:33:00.000-07:00

-Lo más difícil de irse es regresar- (Película; Noticias lejanas)

Hasta el ultimo trago... CORAZÓN

2009-07-31T22:16:00.000-07:00

“ duermo cuando tengo sueño, no cuando se debe”

parafraseando a Chavela Vargas

Está vez toca una película, y habrá que darle los honores al documental del director Beto Gómez, que nos regaló un largometraje tan rico en sus sonidos que varios momentos a uno se le pone la piel chinita. Mujeres a las que se les dan el micrófono y una cámara, lo suficiente para que ellas hablen, digan, canten. Que fantástico es escucharlas, verlas, ellas tan distintas, Lila Downs, Chavela Vargas, Chayito Valdés, entre otras voces femeninas que cantan con fuerza y que hablan con muchas más. Dicen, argumentan, en direcciones tan distintas, se contradicen y sugieren ya nuevas formas de tratar los temas; la muerte, la vida, México, su formación, la música. Y a uno no le queda más que llenar de aire el pecho respirar profundamente y sonreír como tonto frente a la gran pantalla y el cuarto negro.

Nunca he sido una férrea feminista, y en todo caso me inclino por el llamado feminismo de la diferencia.

En fin buena película, hay de donde escoger en la cineteca, quien pueda, no olvidar ver Reprise y la cartelera de agosto esta por ponerse muy bien. Casi olvidaba mencionar que en el; Hasta el ultimo trago... Corazón, si hay algo que se disfruta de sobre manera es la selección de temas musicales, yo me pronuncio por la Bruja, que suena desde la voz de Eugenia León.

me agarra la bruja y me lleva al cerrito

me vuelve maceta y un calabacito,

que diga y que diga y que dígame usted

cuantas criaturitas se ha chupado ayer,

ninguna, ninguna, ninguna lo se

yo ando en pretensiones de chuparme a usted.

Y hablando de mujeres y películas, sería imperdonable no mencionar la Vida en rosa, obra que retrata la vida de una de las cantantes más apasionadas del francés, EDITH PIAF , una recomendación sin duda sin pierde, ninguna de las dos tienen porque ser una mala elección.

2009-07-28T20:07:00.000-07:00

Tal vez las facciones se acentúen con la edad, y mi afición siempre ha sido el silencio.

Chesterton

Mala noche

2009-07-27T19:34:00.000-07:00

Sentirse mal es un derecho y debajo de los sucesos que no quiero pensar ya, se levanta un eco de lágrimas sucias y tristes. La queja no es menos pueril, pero ¿qué no lloramos sólo de cosas pueriles? el drama de todo hombre se reduce a los sin sabores de sus días, de sus amores, sus deseos, frustraciones y complejos por dejar de ser lo que ya es. Anda pues corazón maltrecho, llora y lava tus culpas si es lo que quieres hoy, mañana no vas a tener tiempo de recogerte en la soledad.

Mon

Lizalde el poeta Tigre

2009-07-27T19:21:00.000-07:00

Acerca del homenaje al poeta Eduardo Lizalde, del cual tuve oportunidad de escuchar una noche sus poemas desde el balcón del centro cultural España, ahí conocí parte del poemario “El tigre en la casa”. Hubo un pequeño poema que sin duda me encantó, aun no lo he podido localizar más por decidía que por falta de información. Pero dejo fragmento de una entrevista del autor, un atinado comentario de aquellos que escriben, porque cada uno, en algún momento se cuestiona si hay algo en ese entramado de palabras que de verdad valga la pena y de no ser así preguntarse si ese carácter no nos interesa. Y además les dejo un poema del autor.

"Encontrar la propia voz es la angustia permanente del poeta, llevar a la plana en blanco algo que merezca la pena ser publicado sin agregar simplemente tinta al bosque formidable de páginas impresas detrás de nosotros, es el drama constante del poeta", señala Lizalde.

Poema El Tigre de Eduardo Lizalde

Hay un tigre en la casa

 que desgarra por dentro al que lo mira. 

Y sólo tiene zarpas para el que lo espía, 

y sólo puede herir por dentro, 

y es enorme: 

más largo y más pesado 

que otros gatos gordos 

y carniceros pestíferos 

de su especie, 

y pierde la cabeza con facilidad, 

huele la sangre aun a través del vidrio, 

percibe el miedo desde la cocina 

y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche: 

coloca su cabeza de tiranosaurio 

en una cama

y el hocico le cuelga

más allá de las colchas. 

Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo, 

de muro a muro, 

y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo, 

como a través de un túnel

de lodo y miel. 

No miro nunca la colmena solar, 

los renegridos panales del crimen

de sus ojos, 

los crisoles de saliva emponzoñada

de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo, 

para que no me mate.

Pero sé claramente

que hay un inmenso tigre encerrado

en todo esto.

Historias de media noche

2009-07-22T10:20:00.000-07:00

Una carta llegó el martes.

Debajo de la puerta ella encontró un sobre blanco con tan sólo su nombre en el frente. Colocó el bolso y el sobre en la mesa, fue por agua, bebió, apuro al sanitario; se tumbó en la cama cerrando los ojos, recordó que aun no habría aquella carta.

Abertura del sobre...

Minutos después escucha un disco que le regalaron, suena en el espacio la batería y un bajo con voces mudas que se se han ido apagando, hasta quedar en murmullos que se repiten en la mente.

Lee de nuevo el contenido de la carta, no lo comprende, teme que se hayan equivocado en la entrega.

....Se diría que la educo musicalmente, que había dejado vestigios tan hondamente que no se descubrieron sino mucho tiempo después y la conexión entre esos sucesos y su paso extinto en los ayeres; no se dio sino por el azar.

De cualquier manera ya no estaría ahí para darse cuenta y a modo de esfuerzo mundano, seguía como fantasma de día filtrándose en detalles impredecibles. Había penetrado por oídos, olores e imágenes; había poblado su cuerpo. Irse sería un milagro y los milagros no existen...

No había firma y ella no sabía a quien adjudicarle esas declaraciones que sin saber porque, le pertenecían. Fue a dormir ya muy tarde, y en un sueño que jamás recordó; el quién se develo y el disco sonó otra vez.

Por la mañana se tomó un café y trato de recordar sus sueños, en vano intentó, por fortuna ya sabía el quién y a que música se refería. Volvió a darle play y Nojazz elevo sus sonidos hasta perderse como siempre en sus pensamientos.

Ignoro las respuestas por que ya las sabía, adivinarlas era un juego, pronunciarlas un error.

Mon

Antes de dormir....

2009-07-20T21:52:00.000-07:00

Antes de morir en sus labios , la risa se le murió en el corazón.

Y es que aquel disfraz no lo disfrazaba: lo revelaba.

El filósofo ama, a veces, lo infinito; el poeta ama siempre lo finito.

Chesterton

El hombre que fue jueves

2009-07-20T17:27:00.000-07:00

...bien puede ser que, en esta noche de nubes fantásticas y de colores terribles, la tierra haya dado de si semejante monstruo: un poeta de las conveniencias.

G. H. Chesterton

Un ejemplar que no costo más de 30 pesos debido al descuento de estudiante, con un prologó exquisito de Alfonso Reyes, y un relato alucinante de misterio. Sin duda una de mis mejores lecturas en estos días, ahora mismo confío en reanudar otra de Duras, pero haberse detenido en Chesterton es un gusto, los relatos de misterio que llevan la fantasía de creer todo cuanto se diga. Me parece que hoy ese estilo del que hace uso Chesterton ha derivado en malos cuentistas que abusan de la formula; la historia que vuelca en vertiginosa e ingeniosa forma, la apuesta por hacer de esos datos insignificantes las conexiones primordiales para descubrir la verdad. La incertidumbre y esa hambre que hace que los lectores apuremos cada pagina.

Sin embargo pocos como Chesterton y algunos otros escritores logran que tal sensación se arremoline libro tras libro, historia tras historia como lo novedoso y lo infatigable.

Les recomiendo ampliamente a Gilbert Keith Chesterton, El cajón de cuentos, El poeta y los lunáticos, de la editorial Panamericana es tan agradable debido a que es un libro dirigido a niños con ilustraciones y no menos meritorio, El hombre que sabia demasiado es otro de los relatos con los que he podido disfrutar a este autor.

Hablando de autores que fascinan otra recomendación es sin duda E.T.A. Hoffmann y algunos de sus cuentos, que si bien no se mueven en el mismo orden que los de Chesterton si impera en ellos una imaginación desbordante, en uno con seres fantásticos que conviven entre nosotros, en el otro misterios de acertijos que descifrar, datos que recordar; y en ambos con ese lenguaje tan vivo como exuberante.

Y así como Alfonso Reyes diría:

“No sea, que entre mis análisis, tenga que soltar aquí y allá algunos secretos del enigma, que pongan sobre aviso al lector, y me pase así – sin desearlo- lo que a esos hombres mal educados que andan a toda hora diciendo verdades inoportunas, y ahuyentando todas las sorpresas gustosas de la vida.”

Mareo

2009-07-17T09:34:00.000-07:00

Así suenan los Babasónicos en Infame. Nunca entendí la asociación de cierto amigo con este grupo argentino, será que yo ya no estaba cuando él enlazo la música y el destino de entonces.

Mareo es una pieza que me causa malestares, le atribuyo el poder a la letra de la canción y al teclado que metamorfosea los ambientes.

"Me da vergüenza y no sé si decírtelo... Es que me mata tu ausencia y haberte querido tanto, porque el recuerdo no es real... no acepto pasarla mal, estemos juntos otra vez."

A la usanza la frase de Borges "no sé por que las cosas me afectan de esta manera" y a las asociaciones que hacemos con olores, sonidos, texturas, colores etc.; y los sucesos o momentos dignos de recuerdos, me atrevo a ir dejando ciertas anotaciones de estos días, cargados de música que re-descubro. La rondalla de Volver a enamorarte, que encontré de nuevo gracias a Youtube, canción que musicalizaba los años de la prepa en la voz de mi querida Tedy, que hoy se encuentra tan lejos de mi, distancias que no se acortan con vías rápidas ni con viajes.

Sigo lecturas que rememoran otros días ni más ni menos afortunados que estos, sólo distintos.

Anote el miércoles por la noche: -He terminado un libro que me ha dejado vacía.-

Ahora anoto: -Chesterton además de una gran escritor del siglo XX, era un hombre con el humor más acertado y oportuno en los silencios. Los días de la semana, no quiero ser martes, pero el hombre que fue jueves sigue moviéndose en las páginas del libro.-

Encuentros divertidos...

2009-07-15T10:44:00.000-07:00

Vagando por la Web me tope con esto, y conforme lo leía variados encuentros y desencuentros sentía, pero que mejor que dejarlo ahí para que otros profesen o renieguen de su contenido. Por lo menos yo concordé al final con; Todo ello lo acepto porque de algún modo me resulta ajeno.

Yo, comparado con mi escritura, soy demasiado teórico, intelectual y mundano, en el mal sentido de la palabra, pero casi enseguida descarto ese aspecto de mí y me permito refugiarme en la luz cálida e inmediata que crea su profunda y natural intuición de las cosas. Ante la página tengo la sensación de indiferencia o mejor de estar desnudo, sin corteza. Todo fue un caos desde el comienzo. Nunca he tomado en serio mi escritura, y si alguna vez atisbo una pizca de sobriedad no me importa demasiado, si realmente me importara no estaría aquí escribiendo: habría muerto de rabia, con el corazón destrozado, o me habría ahorcado. Es la única forma en que puedo escribir, eso me proporciona la oportunidad de tragarme mi orgullo, que en cierto sentido es más bien grande. Si no logro esbozar un párrafo, sencillamente me largo a reír. El hecho de tener que escribir no me preocupa tanto; tú no escribes por tener la simple necesidad de hacerlo; eso lo comprendo demasiado bien. No, lo que me da risa es que, en tal momento, la escritura me ha rechazo a mí, al gran Valdebenito, el individuo competente, superior , que ha tenido que tragarse su orgullo.  Desde el comienzo, cuando me disponía a escribir, todo el sistema de mi escritura se me presentaba tan podrido, era tan inhumano, tan miserable, estaba tan irremediablemente corrompido y era tan complicado que habría hecho falta un genio para dar a todo aquello un sentido o un orden. Yo básicamente estaba en contra de todo lo que hasta entonces se había escrito. Me consideraba la quinta rueda del avión. Y en ocasiones todo ello adquiría vida. Empleo el tiempo pretérito, pero desde luego ahora todo sigue igual, quizá un poco peor. Lo más gratificante es sentirse confuso, embrollado, tan perplejo y castigado que hundo la cabeza entre los brazos, y vuelo entre la página y la posible escritura.  Me he adaptado a un mundo que nunca fue mío. No he ganado nada con la escritura, por el contrario, he perdido. Y ese es otro asunto sospechoso y repugnante. Me pregunto, ¿por qué diablos voy a escribir? ¿qué hago esta noche?, huir, convertirme en ejecutivo, probar suerte en Antofagasta, partir y volver la espalda, no volver nunca más, saltar al río, terminar con todo, cada vez que pienso en esto el párrafo comienza a escribirse a sí mismo. Todo ello lo acepto, porque de algún modo me resulta ajeno.

César Valdebenito.

Poeta y escritor chileno