Dejando Ideas

Comprendo que he despertado para caer definitivamente en el sueño.

Xavier Villaurrutia

Viejas lecturas

Lo de veras importante debe arrastrarse inconscientemente con uno, como una sombra.

El espía del aire, Ignacio Solares

Fantasmas que corren tras cualquiera, que los toma entre sus manos alguna vez, se presentan inesperadamente, entre recuerdos y presentes indecibles, no buscan una revelación, sino una asociación, buscan no ser olvidados, hacerse presentes, o, ¿será que los llamamos?

Silencio!!!!!, mentira!!!!!!... lo supongo...

Canto, Emily Manson

Llegar sin màs pretextos que ofrecèrselo todo sin nostalgias feroces y si algo queda atràs serà cuestiòn de olvidos.
La aldea que dejaras te lloverà su leche.
Llegar y asesinar el cielo de la cuidad, con eso basta.

Osmany Oduardo Guerra, poeta Cubano.

El silencio de Cioran, ( si se puede pensar en algo así) tal parece que este no-filosofo, que está, más cercano a los cínicos que a los existencialistas nunca callo, todo lo dijo, (por lo menos todo lo que le intereso decir), lo escupió sin vergüenza, sin pudor, pero aun el más grande calumniador de la filosofía calla,( ya imagino al vanidoso de Cioran, la sonrisa infantil de haber provocado al otro, de haberle dejado sin palabras, yo sé que él no escribía para otros, lo menciona en una entrevista, pero creo que entre sus pensamientos se escondía esa sonrisa, al sabe que hay otro que lo lee, y tal vez lo entiende), no en el mutismo, si en el silencio provocador, aun en el silencio dice algo.

¿naranja o amarilla?

Porque la luna es completamente razonable; es la madre de los lunàticos, y a todos ellos les ha dado su nombre.

G. K. Chesterton

La constante del universo infinito, pocas veces miramos el cielo, mucho menos de noche, acostumbrados a la inexistente visión de estrellas, en esta gran cuidad, que por fin se ha quedado parcialmente sola, como pocas ocasiones podemos disfrutarla, sus calles, su transito, y su luna, que de ser anaranjada, paso al amarillo luminoso. Dulce noche citadina, lejos de la multitud acostumbrada, es posible sentir a la gran ciudad de Mèxico, que por suerte son vacaciones, hospitalaria, infinitamente más amable en su silencio parcial.

Hace tiempo que estoy despierto. No atrevo a ningùn movimietno. Temo abrir los sentidos a una vida casi olvidada, casi nueva para mì. Tengo abiertos los ojos, pero la oscuridad de la pieza se empeña en mostrarme que aquello es completamente inùtil; al contrario, cerràndolos, apretàndolos, se encienden pequeñas làmparas vivas, regadas, hùmedas, pequeñas estrìas coloridas que me reviven las luces del puerto lejano, en la noche, a bordo.

Me cargo en el lecho hundièndome temeroso y gustoso en los cojines, en las mantas, como deben hacerlo los enterrados vivos a quienes la vida les hace tanto daño que, a pesar de todo, no quieren volver a ella.

Xavier Villaurrutia, Dama de corazones

Licor

" Todo era falso, incluso mi sufrimiento. Volvì a llorar cuanto pude: mis sollozos no tenìan ni pies ni cabeza.

El vacìo continuaba. Un idiota que se alcoholiza y llora, eso era en lo que grotescamente me estaba convirtiendo. Para escapar al sentimiento de no ser sino un olvidado desecho, el ùnico remedio era deber un trago tras otro. Tenìa la esperanza de acabar con mi salud, tal vez incluso con una vida que carecìa de razòn de ser. Imaginè que el alcohol me matarìa, pero no tenìa una idea exacta. Quìza siguiese debiendo y entonces morirìa, o bien dejarìa de beber... De momento, todo carecìa de importancia"

Georges Bataille, El Azul del Cielo

Luego yo, dejo de comprender, de comprenderme.

TRISTEZA

Joan Miro, Perro ladrando a la luna

Hallarse triste y sufrir significa, por el contrario, ser incapaz de realizar actos orgánicamente asociados al flujo de la vida. La tristeza y el sufrimiento nos revelan la existencia, pues ellos nos permiten ser conscientes de nuestro aislamiento, provocan en nosotros una angustia en la cual se instala el sentimiento trágico de la existencia.
Cioran, Gravedad de la tristeza,
En las cimas de la desesperaciòn.

En una excelente síntesis, que contamina el ambiente, la escritura de un nihilista metafísico como el mismo Cioran se nombraba. Me regala palabras, palabras terapéuticas.

En una de de sus entrevista en el año de 1979 donde nos dice; entre otras cosas que considera a la escritura como terapéutica; Cuando hablamos, como cuando escribimos, no resolvemos nada, salvo interiormente. Nos descargamos. Nos vaciamos un poco. Después miramos con cierto distanciamiento todas las cuestiones que son bastantes molestas, inquietantes… nos obsesionamos menos.

En otra de sus conversaciones nos dice; que el no es pesimista, sino violento y que su escritura surge de la pasión, de no hacerlo de esa manera seria un peligro, es un negador que hace marchar las cosas, aun no me queda claro que es un negador que hace marchar las cosas, pero sino me equivoco, tal vez y sólo tal vez pueda rastrear esa idea en Hegel.

Poco a poco iré citando varias de las respuestas de Cioran, en sus entrevistas, pues algunas de ellas me dan datos importantes sobre mi estudio, que es de alguna forma, el pretexto, de estudiarlo a él y de hacer lo mismo conmigo.

VOLVIENDO A LEER SOBRE CIORAN

Hay experiencias a las que no se puede sobrevivir. Experiencias tras las cuales se sienten que ya nada puede tener sentido. Después de haber conocido las fronteras de la vida, después de haber vivido con exasperación todo el potencial de esos peligrosos confines, los actos y los gestos cotidianos pierden totalmente su encanto, su seducción. Si se continua sin embargo viviendo, es únicamente gracias a la escritura, la cual alivia, objetivándola, esa tensión sin limites. La creación es una preservación temporal de las garras de la muerte.

Siento que me hallo al borde de la explosión a causa de todo lo que me ofrecen la vida y la perspectiva de la muerte. Siento que muero de soledad, de amor, de odio y de todas las cosas de este mundo.

…Se dilata uno interiormente hasta la locura, más allá de todas las fronteras, al margen de la luz, allí donde ella es arrancada a la noche; se expande uno hacia una plétora desde la que un torbellino salvaje nos proyecta directamente en el vacío. La vida crea la plenitud y la vacuidad, la exuberancia y la depresión; ¿qué somos nosotros ante el vértigo que nos consume hasta el absurdo?...

Cuando sentimos que morimos de soledad, de desesperación o de amor, las demás mociones no hacen más que prolongar ese séquito sombrío.

E. M. Cioran, En las cimas de la desesperaciòn


¿Me hará falta un Cioran posmoderno, a quien acudir?
Que no sea un psicólogo, o un psicoanalista, que sea un hombre tan agrio, tan despreocupado y al mismo tiempo tan apasionado.
Leo sobre él, sobre su vida, sus respuestas, sus costumbres, en fin. Me sorprende apegarme a él, como a un padre, que me gustaría tener, con el cual pueda hablar alguna vez.
Hay días en que imagino que Cioran, el mismo que un día redacto “En las cimas de la desesperación” me abraza y yo en la más inconveniente actitud me suelto a llorar, desesperada, infantil, absurdamente, y él me consuela tan amablemente, como hasta ahora sus palabras.
Tal vez eso hable más de una necesidad, que de un deseo.
Sin embargo cada día me es más difícil leerlo, pues cada una de sus palabras cae del consuelo al acto de herirme. Sus voz fosilizada en páginas, me lastiman tanto como mis miedos, porque en ellas se inscriben las mías, como pathos (padecimientos).